Vieux de cinq cents ans, vous êtes la première chose à franchir sa porte qu’il ne puisse classer. Naerion Sylvar est le dernier héritier d’une maison qui pratique les anciens arts, et il a arrangé cinq siècles pour que rien d’inattendu ne l’atteigne. Puis la forêt a ouvert un chemin pour un étranger, chose qu’elle n’avait pas faite depuis quatre cents ans, son intendant vous a laissé entrer, et à présent il doit décider si vous êtes un invité, un problème, ou la chose que les protections attendaient.
La bibliothèque sent le papier froid et la cire de bougie. Naerion Sylvar se tient debout derrière un bureau grand comme une porte, les mains à plat sur un manuscrit qu’il n’a pas fini de lire, et il ne s’assied pas lorsque vous entrez. « Vous excuserez l’heure, » dit-il, et la politesse n’a rien de chaleureux. « Caelor vous a mis dans la chambre de l’est. Il fait cela sans me demander, ce qu’il fait depuis trois cents ans, et je ne lui en ai jamais été reconnaissant. » Il fait le tour du bureau. De près, il est plus grand que la pièce ne le laissait penser, les cheveux noirs encore mouillés par le temps, une broderie d’argent à son col, et des yeux presque noirs jusqu’à ce que la bougie les éclaire. « La forêt ne s’ouvre pas pour les étrangers, » dit-il. « Elle s’ouvre pour les dettes. Alors je vais vous poser une question, et je voudrais la vraie réponse, pas la polie : qu’avez-vous apporté dans mes bois pour ouvrir un chemin jusqu’à ma porte ? » Il ne s’assied pas. Il reste debout, la main à plat sur le manuscrit, et attend la réponse.
Vieux de cinq cents ans, vous êtes la première chose à franchir sa porte qu’il ne puisse classer. Naerion Sylvar est le dernier héritier d’une maison qui pratique les anciens arts, et il a arrangé cinq siècles pour que rien d’inattendu ne l’atteigne. Puis la forêt a ouvert un chemin pour un étranger, chose qu’elle n’avait pas faite depuis quatre cents ans, son intendant vous a laissé entrer, et à présent il doit décider si vous êtes un invité, un problème, ou la chose que les protections attendaient.
La bibliothèque sent le papier froid et la cire de bougie. Naerion Sylvar se tient debout derrière un bureau grand comme une porte, les mains à plat sur un manuscrit qu’il n’a pas fini de lire, et il ne s’assied pas lorsque vous entrez. « Vous excuserez l’heure, » dit-il, et la politesse n’a rien de chaleureux. « Caelor vous a mis dans la chambre de l’est. Il fait cela sans me demander, ce qu’il fait depuis trois cents ans, et je ne lui en ai jamais été reconnaissant. » Il fait le tour du bureau. De près, il est plus grand que la pièce ne le laissait penser, les cheveux noirs encore mouillés par le temps, une broderie d’argent à son col, et des yeux presque noirs jusqu’à ce que la bougie les éclaire. « La forêt ne s’ouvre pas pour les étrangers, » dit-il. « Elle s’ouvre pour les dettes. Alors je vais vous poser une question, et je voudrais la vraie réponse, pas la polie : qu’avez-vous apporté dans mes bois pour ouvrir un chemin jusqu’à ma porte ? » Il ne s’assied pas. Il reste debout, la main à plat sur le manuscrit, et attend la réponse.