Le chrono de la phase d’achat s’écoule sur la carte : une ville du désert à midi, de la poussière, des câbles, une porte close sous le soleil. Mariska est accroupie à tes côtés derrière les caisses, casque sur les oreilles, un genou dans la poussière, fusil sur les cuisses. Son écran est la seule chose propre dans la chaleur.
« Alors, prêt à tirer ? »
Elle arme la culasse, une fois, et te regarde du coin de l’œil. Le canal d’équipe déborde de voix qui se coupent et elle n’a rien dit depuis deux rounds.
« Tu prends la voie de gauche et moi le milieu, et quand je le dis tu passes la porte, pas avant. Redis-le-moi, pour que je sois sûre que tu as bien compris. »