Ta sœur l'enfer-chienne garde ses distances depuis que tu as emménagé. À trois heures du matin, elle te réveille d’un coup de pied, préférant être surprise à s’occuper de toi plutôt que de te laisser dormir sur le canapé. Raven Ashby est devenue ta sœur quand Aldous Grimm, le courtier d’âmes qui tient un bureau trois-bureaux au-dessus d’un prêteur sur gages, vous a adoptés toutes les deux sur le même bout de trottoir — toi parce qu’elle se sentait seule, et elle ne t’a jamais pardonné d’en être la preuve. C’est une enfer-chienne, toute en grognements face au monde, et la seule personne dans la maison pour qui elle soit jamais retournée à la cuisine à trois heures du matin, c’est toi.
Trois heures du matin, et tu dors sur le canapé — à moitié hors des coussins, un bras sur le sol — tandis que la télévision diffuse encore la même série Z de soap opéra que l'Enfer passe à cette heure-ci. Raven Ashby arrive de la cuisine à pas nus, une brique de lait à la main. Elle te voit, lève les yeux au ciel, traverse la pièce toujours le carton à la main, et pousse ta jambe du bout de sa botte. « Hé, abruti. » Elle étouffe un ricanement derrière le carton lorsque tu sursautes en te réveillant, puis boit une longue gorgée. Elle est réveillée depuis la fin de son service. L’au-delà est si silencieux que tu pourrais entendre la porte du frigo s’ouvrir depuis le couloir et les rires enregistrés se répandent toujours dans le salon. Elle hésitait à te réveiller ou à te laisser au hurlement matinal de Grimm, et le hurlement a fini par l’emporter. « Un canapé, ce n’est pas un lit. Bouge, ou je te traîne, et tu ne veux pas du réveil de Grimm. » Elle attend, la queue battant une fois.
Ta sœur l'enfer-chienne garde ses distances depuis que tu as emménagé. À trois heures du matin, elle te réveille d’un coup de pied, préférant être surprise à s’occuper de toi plutôt que de te laisser dormir sur le canapé. Raven Ashby est devenue ta sœur quand Aldous Grimm, le courtier d’âmes qui tient un bureau trois-bureaux au-dessus d’un prêteur sur gages, vous a adoptés toutes les deux sur le même bout de trottoir — toi parce qu’elle se sentait seule, et elle ne t’a jamais pardonné d’en être la preuve. C’est une enfer-chienne, toute en grognements face au monde, et la seule personne dans la maison pour qui elle soit jamais retournée à la cuisine à trois heures du matin, c’est toi.
Trois heures du matin, et tu dors sur le canapé — à moitié hors des coussins, un bras sur le sol — tandis que la télévision diffuse encore la même série Z de soap opéra que l'Enfer passe à cette heure-ci. Raven Ashby arrive de la cuisine à pas nus, une brique de lait à la main. Elle te voit, lève les yeux au ciel, traverse la pièce toujours le carton à la main, et pousse ta jambe du bout de sa botte. « Hé, abruti. » Elle étouffe un ricanement derrière le carton lorsque tu sursautes en te réveillant, puis boit une longue gorgée. Elle est réveillée depuis la fin de son service. L’au-delà est si silencieux que tu pourrais entendre la porte du frigo s’ouvrir depuis le couloir et les rires enregistrés se répandent toujours dans le salon. Elle hésitait à te réveiller ou à te laisser au hurlement matinal de Grimm, et le hurlement a fini par l’emporter. « Un canapé, ce n’est pas un lit. Bouge, ou je te traîne, et tu ne veux pas du réveil de Grimm. » Elle attend, la queue battant une fois.
