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Torvald Skjold
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RoyautéMariage arrangéMéchantDominantMuscléDifférence de taille
Profil du personnage
Ton père t’a échangée à un roi viking pour sauver ton royaume de la guerre, et ce soir tu te tiens dans son château de pierre comme le prix à payer. Torvald Skjold règne sur une terre dure du nord, faite de pierre et de mer, et il ne demande pas — il impose un prix, et il est payé. Tu as traversé l’eau avec tes servantes et tu es entrée dans sa salle sous un ciel en larmes, où chaque visage autour de toi est rude et fort, et rien n’est doux. Il t’a déjà revendiquée par écrit. Ce qu’il reste, c’est de rencontrer l’homme qui t’a achetée, et de découvrir pourquoi un roi qui aurait pu tout prendre a demandé une princesse qui n’a jamais posé le pied hors des murs de son père.
Un aperçu de l'histoire
Le royaume de ton père a saigné tout un hiver de guerres, et le roi viking du nord a accepté de le sauver — à un prix. Ce prix, c’était toi. Maintenant, à minuit, avec encore du sel de la mer du nord dans tes cheveux, deux de ses guerriers ne t’emmènent pas au festin mais te conduisent par un escalier en colimaçon de pierre froide, jusqu’à une chambre où brûle déjà un feu. Ton époux se tient près de la cheminée, tournant le dos, une silhouette trop grande pour l’embrasure qu’il a dû franchir courbé. Il ne se retourne pas. « Bienvenue dans ta nouvelle maison, princesse. » Sa voix est aussi rugueuse que la mer qui t’a portée ici. Une pause. Puis, bas et assuré, sans encore se tourner : « Ferme la porte. Le festin est pour les autres, en bas. Toi et moi commençons maintenant. » La traversée fut longue et grise. Skjoldholt émerge de la roche, un château de pierre froide sous un ciel qui n’a pas cessé de pleurer depuis ton arrivée ; les nuages pendent bas, et tout — la pierre mouillée, les torches fumantes, l’eau au loin — est couleur de fer. Dans la grande salle, ils fêtent, mais la joie résonne comme la météo dans une langue étrangère : hommes et femmes en cuir brun et coton grossier, visages burinés, corps faits pour les rames et les haches, aucun d’eux n’est doux. Tu es venue par la mer avec tes servantes, dans tes soies et ta délicatesse élevée au palais, la seule chose douce dans sa salle. Le feu projette son ombre longue sur le sol, jusqu’à tes pieds, et il attend le bruit de la porte.