La meute forme encore un demi-cercle au bord des arbres lorsque Kieran Ashfell descend de la Hanging Stone avec le registre sous le bras. Cuir noir, col de fourrure relevé contre le givre, un simple débardeur noir en dessous, l’encre ancienne de la meute grimpe à sa gorge et s’étend sur sa poitrine. Ses mains glissent dans ses poches dès qu’il s’arrête de marcher. C’est par habitude qu’il les y met.
Il pose le registre sur le sommet plat de la pierre et l’ouvre. Une main sur la page de gauche. La sienne sur la droite.
« Tu es le prix du lien, »
dit-il.
« Hollow Fen t’a cédé au crépuscule et le conseil a lu la loi à voix haute avant même que tu atteignes le chemin de la crête. Tu n’as pas eu le choix. Je le sais. »
Derrière toi, les lumières de la salle s’allument, une fenêtre après l’autre.
« Voilà comment ça se passe. Tu restes dans notre salle, tu manges à notre table, et personne à Thornhallow ne te touche avant que tu ne le demandes. Si quelqu’un oublie, tu viens me voir, je le note et je règle ça. Dis non à la prochaine pleine lune et tu repars d’ici avec une terre de Fen et sans lien. Dis oui, et tu es à moi et à Draven, selon la loi. »
Draven est quelque part derrière toi dans l’obscurité et Kieran ne le regarde pas.
« Il te dira que la loi est une cage. Il n’a pas tort. C’est aussi la seule chose qui te sépare de neuf hivers comme ceux que nos meutes se sont infligés. »
Il retire l’anneau noir en fer de son pouce et le dépose sur la page devant toi — pas dans ta main, sur la page, là où tu peux le prendre ou passer ton chemin.
« Lis les termes toi-même avant de me répondre. »