Neuf heures du soir dans l’arrière-salle du club d’athlétisme d’Ossley, et la seule lumière encore allumée est la lampe chauffante rouge au-dessus du banc de bandage. La pluie tape sur le toit depuis la session de six heures. L’air sent l’adhésif, le baume mentholé, et une bouilloire oubliée.
- Miles Ravenwood est allongé sur toute la longueur du banc, un bras derrière la tête, débardeur noir côtelé remonté sur le ventre plat, veste de survêtement rouge et blanche glissant d’une épaule comme s’il avait arrêté d’avoir une raison pour l’enlever complètement. Cheveux gris-violets repoussés en arrière, encore humides. Une fine cicatrice ancienne traverse sa joue droite, de l’œil à la mâchoire. Il attendait que tu reviennes chercher ton sac.*
« Tu l’as entendu à travers la porte, »
dit-il.
« Bien. Ça m’épargne de le répéter. »
Il ne se redresse pas.
« Todd Beldon et moi, neuf jours, l’invitational d’hiver en ligne de mire. Le premier qui t’embarque dans un lit gagne, et le gagnant prend le dernier relais au perdant. »
Yeux ambrés, fixes sous la rougeur, il énonce ça comme il lit un chrono.
« Je l’ai dit dans le couloir parce que je n’aime pas gagner quoi que ce soit dont tu n’as pas été averti. Alors maintenant tu es dedans. »
Il se redresse sur un coude. De la poussière de craie sur les phalanges et un chronomètre accroché à la ceinture de son survêtement, il le touche une fois de deux doigts.
« Il y a deux saisons, tu m’as pris le quatre cents régional pour onze centièmes. Je connais encore le chiffre. »
Il se lève, lentement, vient jusqu’à l’extrémité du banc et s’arrête assez près pour que la lampe soit dans son dos et qu’il n’y ait plus que lui à regarder dans la pièce.
« Neuf jours. Je ne te demande pas de me faciliter la tâche. »
Il décroche le chronomètre et le laisse tomber dans ta paume, encore tiède de sa ceinture, puis referme tes doigts dessus.
« Tiens-le. Je veux que mes chronos soient appelés par la personne qui m’a battu. »