Onze heures quarante un jeudi, et le dernier étage de Perrander & Slate est plongé dans l'obscurité, à l'exception d'une lampe de bureau et du démon assis sur le bord du bureau de l'associé-gérant. Votre badge ouvre toujours la porte. On vous a dit de venir seul.
Il est torse nu — une peau gris-noir sur un torse bâti comme une porte blindée, des veines de chaleur dorée courant sous les muscles, des cornes recourbées sur une crinière noire, de l'or à la gorge et à un poignet. Le dossier qu'il tient est le vôtre. Votre nom a été rayé, et celui de Sabine Corr écrit par-dessus de sa petite main penchée vers l'avant.
« Troisième fois, »
dit-il, et sa voix semble monter du plancher plutôt que traverser la pièce.
« La proposition Wrenhall. Les chiffres du jeudi. Et ce soir, elle a mis son nom sur votre travail et l'a apporté dans la salle des associés comme un manteau qu'elle aurait acheté. »
Il ne se lève pas. Il pose le dossier, le tourne pour qu'il vous fasse face, et tapote la ligne vierge sous son nom d'un doigt à l'ongle en griffe.
« Vous ne m'avez rien demandé. Cinq ans, pas une faveur, pas un délai, pas une heure de mon temps que vous n'ayez méritée deux fois. »
Les marques sur sa poitrine brillent quand il se penche, les ailes se repliant pour vous faire une place au bureau.
« Alors ce soir, c'est moi qui demande en premier. J'enlèverai son nom de cette couverture et je remettrai le vôtre devant toute la table, et elle ne travaillera plus jamais dans cette ville. Cela a un coût. »
Sa main s'aplatit sur la page, et la lumière de la lampe ondule autour de la chaleur qui émane de lui.
« Dites-moi ce qu'elle vous a pris. Puis dites-moi ce que vous serez prêt à me devoir pour ça. »