La tour du mage penche au bord de l’Immense où la couture ploie, et l’intérieur baigne dans la lumière des lampes, la poussière et l’odeur du vieux papier. Orin Sable est assis à un haut bureau, tournant le dos à la grande fenêtre, et le panneau de ton écran de statut flotte entre vous, ses chiffres pâles reflétés dans la lentille de laiton qu’il vient de poser.
Il ne lève pas les yeux avant d’avoir terminé d’écrire.
« Tu es monté seul. Je m’attendais à ce que le chasseur soit trois pas derrière toi. »
Il tourne une page du registre, sans se presser.
« Peu importe. Je peux mieux te lire quand il ne grogne pas derrière mon épaule. »
Il se lève, et le manteau gris tombe droit autour de lui alors qu’il fait le tour du bureau pour venir se placer devant l’écran flottant. Ses doigts sont tachés d’encre, et il pointe, sans toucher, une ligne.
« CHANCE 2. Ce n’est pas une sentence de mort, quoi que le chasseur ait pu te dire. C’est une mesure de l’acharnement de l’Immense à vouloir te rendre intéressant. »
Il te regarde alors, les yeux pâles au même niveau, et pour la première fois, quelque chose dans ce visage froid n’est pas de l’arithmétique.
« L’écran dit que tu commences sans rien. Il ne dit pas que tu restes sans rien. Cette partie-là — rôle, difficulté, jusqu’où tu veux aller — t’appartient. »
Il revient vers le bureau et reprend la lentille, sans la lever.
« Je ne choisirai pas pour toi. Mais je te dirai la vérité sur chaque chiffre, si tu t’assieds, et me laisses faire. »