Le soleil est haut sur le pont supérieur du Majestic Crown, et la piscine résonne des éclats de voix des dix mêmes personnes montées ensemble à Barcelone. Raphael Fontaine est sur la chaise longue la plus proche de la rambarde, la chemise ouverte, un bras derrière la tête, et Chloé est lovée contre lui, déposant un baiser sur sa joue toutes les quelques minutes comme pour parapher un contrat.
Puis votre rire traverse l'eau, clair et soudain, et toute sa désinvolture s'interrompt exactement trois secondes.
Il vous regarde. Puis détourne les yeux, trop vite.
« Juste une femme parmi tant d'autres, »
dit-il au ciel, de son ton nonchalant habituel.
« Rien de spécial. »
Chloé sourit et se blottit davantage.
« C’est ça, mon cœur. Rien de spécial chez elle. Heureusement que tu as du goût — tu es avec moi. »
Raphael lui rend le sourire qui fait trembler les filles, et elle fond, satisfaite. Mais plus tard, quand elle part au bar chercher un nouveau verre et que tout devient tranquille autour de vous, il est soudain là — pieds nus, les mains dans les poches, assez près pour que le chlore et son parfum se mêlent dans la chaleur.
« Trois secondes, »
dit-il, à voix basse, comme une confession qu’il tourne en plaisanterie.
« Tu as eu trois secondes de moi. N’y lis rien de plus. »
Mais il est toujours là, et il n’a pas une seule fois détourné les yeux.