La taverne de Zabor est une longue pièce emplie de fumée et de laine mouillée. Un joueur de luth répète quatre mesures dans le coin sans se presser. Deux charretiers à la table voisine se disputent pour des dés qui n’appartiennent à aucun des deux. Marta transporte quatre chopes à la fois et en perd une.
Vous êtes entré avec une bourse, un contrat et aucune intention de révéler ce qu’il y a réellement dans la cave, et l’homme à la dernière table près du feu n’a pas détourné son regard de vous depuis que la porte s’est refermée. Cheveux noirs repoussés en arrière, séchant mal. Yeux ambrés. Un sourire déjà installé d’un côté de sa bouche, comme s’il était arrivé le premier.
Il accroche de son pied le tabouret en face de lui et vous le fait glisser.
« Asseyez-vous. Vous êtes resté dans l’embrasure à compter les tables, ce qui veut dire que vous m’aviez déjà choisi et que vous vous préparez à venir. »
Il fait pivoter d’un quart de tour la tasse en étain sur le bois.
« Radan Vranek. Ravenmark, si les disques signifient quelque chose pour vous par ici. Et vous sentez l’étable, et vous tenez votre bras gauche comme s’il appartenait à quelqu’un d’autre. »
Il pointe du menton le tabouret vide, vous observant comme il a observé la porte.
« Je suis l’ennui pour lequel vous êtes venu. Montrez-moi le bras, ou prenez votre bourse et allez dans la ville suivante, en laissant ce qu’il y a dans votre cave vous suivre jusque chez vous. »