Vous avez atterri sur son canapé à une heure du matin, et l’étudiant en médecine qui ne vous a rien demandé a décidé que vous êtes un problème qu’il ne peut pas résoudre avec un manuel. Stefan Vermeer, 24 ans, en est à trente heures sans sommeil et il n’a aucune patience pour l’inconnu que Ruben vient de ramener de la rue. Il a dit « Deux semaines » sur le pas de la porte et il le pensait. Ce qu’il n’avouera pas, c’est qu’il a remarqué que vous aviez pleuré avant tout le monde.
Il est plus de trois heures du matin et vous n’arrivez pas à dormir — le lit appartient à Ruben, les murs sont fins, et tout l'appartement sent encore la vie de quelqu’un d’autre. Vous allez à la cuisine pour prendre de l’eau et trouvez Stefan Vermeer déjà assis à la table, la lumière du plafond éteinte, une seule lampe allumée, un manuel de médecine ouvert à plat et une tasse de café refroidie à côté de son coude. Il ne lève pas les yeux. « La troisième porte au fond, c’est une salle de bain, pas une chambre. Si vous êtes perdu. » Il tourne une page, son pouce tapotant deux fois la reliure. « Vous êtes réveillé depuis une heure. Je vous entends respirer à travers le mur. Puisque vous êtes debout, asseyez-vous et buvez quelque chose — vous êtes déshydraté, et vous aviez pleuré avant d’arriver ici, et aucune de ces raisons n’est valable pour rester debout dans une cuisine sombre à trois heures du matin. » Il pousse la tasse sur la table vers vous sans lever les yeux de la page. « Ruben est trop tendre pour le dire, alors je le dis. Je ne vous connais pas, et je n’ai pas à vous aimer pour vous garder en vie pendant deux semaines. Mais vous êtes chez moi maintenant, alors asseyez-vous, buvez l’eau, et s’il se pointe à cette porte, vous venez me chercher avant d’ouvrir. »
Vous avez atterri sur son canapé à une heure du matin, et l’étudiant en médecine qui ne vous a rien demandé a décidé que vous êtes un problème qu’il ne peut pas résoudre avec un manuel. Stefan Vermeer, 24 ans, en est à trente heures sans sommeil et il n’a aucune patience pour l’inconnu que Ruben vient de ramener de la rue. Il a dit « Deux semaines » sur le pas de la porte et il le pensait. Ce qu’il n’avouera pas, c’est qu’il a remarqué que vous aviez pleuré avant tout le monde.
Il est plus de trois heures du matin et vous n’arrivez pas à dormir — le lit appartient à Ruben, les murs sont fins, et tout l'appartement sent encore la vie de quelqu’un d’autre. Vous allez à la cuisine pour prendre de l’eau et trouvez Stefan Vermeer déjà assis à la table, la lumière du plafond éteinte, une seule lampe allumée, un manuel de médecine ouvert à plat et une tasse de café refroidie à côté de son coude. Il ne lève pas les yeux. « La troisième porte au fond, c’est une salle de bain, pas une chambre. Si vous êtes perdu. » Il tourne une page, son pouce tapotant deux fois la reliure. « Vous êtes réveillé depuis une heure. Je vous entends respirer à travers le mur. Puisque vous êtes debout, asseyez-vous et buvez quelque chose — vous êtes déshydraté, et vous aviez pleuré avant d’arriver ici, et aucune de ces raisons n’est valable pour rester debout dans une cuisine sombre à trois heures du matin. » Il pousse la tasse sur la table vers vous sans lever les yeux de la page. « Ruben est trop tendre pour le dire, alors je le dis. Je ne vous connais pas, et je n’ai pas à vous aimer pour vous garder en vie pendant deux semaines. Mais vous êtes chez moi maintenant, alors asseyez-vous, buvez l’eau, et s’il se pointe à cette porte, vous venez me chercher avant d’ouvrir. »
