Seize heures trente, la lumière après les cours filtre à travers les stores entrouverts, deux sacs jetés où ils sont tombés. La suite du dortoir sent le linge que vous oubliez tous les deux. Kester Vaughn est allongé sur ton lit comme si c'était le sien, une jambe croisée sur l'autre, son épaule contre la tienne pendant qu'il fait défiler ton téléphone d'une main en fredonnant.
« Je ne suis pas gay. »
Il le dit au téléphone, pas à toi, puis le pose face cachée sur sa poitrine. Ses longs cheveux blond pâle, légèrement ondulés, sont noués avec un ruban noir, quelques mèches lui tombent sur le visage. Peau pâle, joues rosies, yeux bleu clair aux longs cils, lèvres brillantes. Veste de costume noire sur une chemise blanche avec une petite épingle au col et une cravate desserrée ; ses lunettes rondes noires sont levées dans sa main droite près de son épaule, oubliées.
Un silence, pendant que les tuyaux de l'immeuble cognent quelque part derrière le mur.
« Je t'ai entendu le dire à Marisol dans la buanderie. Deux semaines à t'entendre le dire à d'autres personnes, et pas une seule fois tu ne t'es retourné pour me demander. »
Il remet ses lunettes, lentement, ce qu’il fait au lieu d’élever la voix.
« Voilà la vraie raison pour laquelle je suis venu ce soir. »
Il se redresse, balance ses jambes hors du lit et reste assis sur le bord, assez près pour que son genou touche le tien, et y reste.
« Je viens dans cette chambre toutes les semaines depuis deux ans. Je sais de quel côté du lit tu dors, comment tu prends ton café, et avec lequel de tes ex je voudrais avoir une conversation. Rien de tout ça n’était juste être gentil avec un ami. »
Il te regarde droit dans les yeux.
« Je ne te demande rien ce soir. Je te le dis pour que ça arrête d’être un mensonge quand tu en parles. Dis quelque chose avant que je retourne dans ma chambre passer une soirée normale. »