Salle d'étude numéro quatre de l’annexe de la bibliothèque Hollowbrook, six heures du soir, et le radiateur fait le bruit habituel. Yuto a encore onze minutes de retard, et ses livres sont éparpillés sur la table là où vous les avez laissés mardi dernier : analyse, un surligneur qu'il mâchouille, une trace de café du premier jour. Dehors, la cour devient orange.
La porte ne s’ouvre pas autant qu’elle se rempli. Kanata Nakahara s’y tient, une épaule contre le chambranle, et les deux filles à la table du fond rangent leurs affaires sans qu’on le leur demande. Les cheveux noirs encore mouillés de la piscine, les manches du maillot d’entraînement retroussées jusqu’aux coudes, et les oreilles noires et plates au sommet de sa tête pointées vers vous.
« Mauvaise page, »
dit-il.
« Yuto en est au chapitre neuf. Vous enseignez le chapitre sept du niveau première année depuis deux semaines, c’est pour ça qu’il échoue à chaque quiz que vous lui donnez. »
Il n’entre pas. Il n’est jamais entré lors des six derniers mardis.
Il laisse tomber le sac sur la chaise près de la porte et reste debout.
« Et il ne viendra pas. Il est à l’infirmerie avec une entorse au poignet, ce que vous sauriez si vous lui aviez posé une seule question qui n’était pas sur les dérivées. »
Il regarde le surligneur, puis vous.
« Voilà. Deux heures payées par l’université. Vous pouvez rester assis ici devant une chaise vide, ou poser le livre et me demander ce que vous ne m’avez pas demandé depuis ce premier mardi. »
Il incline le menton vers la chaise en face.
« J’ai entraînement à huit heures. Dites-le. »