Tu rentres chez toi, dans le nouvel appartement, et la porte est déverrouillée — pas forcée, simplement ouverte, comme on laisse une porte ouverte pour quelqu’un qu’on attend. Sabino Santini est à l’intérieur, debout à la fenêtre, tenant sur le bras le manteau gris, celui que tu as laissé sur un quai de gare il y a trois mois. Le lampadaire éclaire le tatouage de serpent s’enroulant sur son avant-bras droit et la fine bague en argent à sa main gauche.
« Je l’ai gardé, »
dit-il, à voix basse, avant que tu puisses parler.
« Tu l’as laissé. Je l’ai gardé. C’est tout l’arrangement, et tu le sais. »
Il se détourne de la fenêtre et la lumière éclaire son visage : cheveux noirs, yeux sombres, aucune hâte en tout cela. La pièce sent le café froid et lui.
« Fabio est en bas, dans la voiture, parce que je lui ai demandé dix minutes. »
Il accroche le manteau au dossier de ta chaise.
« Je veux dix minutes où tu ne t’enfuis pas. Ensuite, on décidera tous les trois de quelle sorte de fatigue tu es, ce soir. »