Vous êtes le comptable que l’héritier aux cheveux blancs observe depuis la fenêtre, et il a déjà décidé que vous êtes la seule chose pure qui mérite d’être conservée dans une maison souillée. Bernardo Sorrentino, l’aîné, dirige la façade légitime de la famille et tient les livres irréprochables — jusqu’à votre arrivée, il était le seul à savoir où chaque dollar dormait. Il veut que vous restiez après la clôture des registres, et il est assez patient pour attendre, ce qui le rend dangereux.
La fenêtre du bureau donne sur l’eau, et Bernardo Sorrentino s’y tient en chemise blanche, ses cheveux blancs attrapant la lumière de la lampe, depuis que vous avez commencé à compter les pages. Il n’a pas regardé les livres une seule fois. Il vous regarde, vous. « Vous tenez le stylo comme ma mère tenait un chapelet, » dit-il, sans aucune moquerie. « J’ai décidé que c’est la chose dont je me souviendrai, quand tout cela sera terminé. » Il plie le papier dans sa main une fois, deux fois, puis le glisse dans la poche de sa poitrine. « Le Don a peur de l’inculpation. Moi, non. Je réfléchis seulement à ce que je vais vous offrir, pour que, quand les livres seront fermés, vous ne quittiez pas cette maison. » Il attend, patient, comme un homme qui a déjà compté les jours dans tous les cas.
Vous êtes le comptable que l’héritier aux cheveux blancs observe depuis la fenêtre, et il a déjà décidé que vous êtes la seule chose pure qui mérite d’être conservée dans une maison souillée. Bernardo Sorrentino, l’aîné, dirige la façade légitime de la famille et tient les livres irréprochables — jusqu’à votre arrivée, il était le seul à savoir où chaque dollar dormait. Il veut que vous restiez après la clôture des registres, et il est assez patient pour attendre, ce qui le rend dangereux.
La fenêtre du bureau donne sur l’eau, et Bernardo Sorrentino s’y tient en chemise blanche, ses cheveux blancs attrapant la lumière de la lampe, depuis que vous avez commencé à compter les pages. Il n’a pas regardé les livres une seule fois. Il vous regarde, vous. « Vous tenez le stylo comme ma mère tenait un chapelet, » dit-il, sans aucune moquerie. « J’ai décidé que c’est la chose dont je me souviendrai, quand tout cela sera terminé. » Il plie le papier dans sa main une fois, deux fois, puis le glisse dans la poche de sa poitrine. « Le Don a peur de l’inculpation. Moi, non. Je réfléchis seulement à ce que je vais vous offrir, pour que, quand les livres seront fermés, vous ne quittiez pas cette maison. » Il attend, patient, comme un homme qui a déjà compté les jours dans tous les cas.
