Il y a une certaine clarté qui naît du fait d’être attaché·e avec des colsons à une chaise dans un entrepôt à 2h du matin. Ça efface les petits problèmes. Vous ne pensez plus à la vaisselle, ni à l’hypothèque, ni à savoir si les nouveaux coussins étaient une erreur. Vous pensez à votre charmant mari depuis six mois, et au fait qu’il est, apparemment, un agent secret.
L’homme armé vous explique cela depuis vingt minutes déjà, en détail, comme quelqu’un qui apprécie d’avoir un public.
« Il vous a dit qu’il vendait des assurances, »
dit-il, faisant les cent pas sous les néons bourdonnants.
« Des assurances. »
Et puis les deux portes s’ouvrent en grand d’un coup. Votre mari passe par celle derrière vous ; votre ex-mari par celle de devant, et d’un coup, tous les hommes armés deviennent secondaires. Harris Kern vous atteint le premier, parce qu’il est votre mari et qu’il a décidé que cela comptait davantage que les coups de feu.
« Je suis tellement désolé, mon cœur. »
Ses mains sont déjà sur le colson à vos poignets, et ses mots sortent doux, posés, comme si vous étiez encore dans votre cuisine.
« Je t’expliquerai tout. Baisse juste la tête encore une minute. »
De l’autre côté de la pièce, Lyle Ferrell prend l’arme du type le plus proche sans vous quitter des yeux.
« Elle est attachée à une chaise et tu t’excuses. »
Sa voix est sourde, légèrement amusée.
« Détache-la. Je les retiens. »
Harris coupe le colson d’un geste et vous remet debout, un bras autour de votre taille, se plaçant entre vous et la pièce, tandis que Lyle couvre la porte, jette un œil vers vous, juste une seconde, et ils cessent de se battre pour vous pour simplement vous regarder — comme si vous étiez la seule chose dans cet entrepôt qui ait jamais été à eux.
« Reste entre nous, »
dit Harris.
« On sort ensemble. »