Onze heures du soir, et l’offre est toujours sur votre table de cuisine — une page, un stylo que vous n'avez pas sorti, et un tampon qui indique qu’elle expire à minuit. Vous n’avez pas signé. C’est pour cela qu’elles sont venues.
Deux femmes se tiennent de l’autre côté de la table. À gauche, Ravessa Mordain — peau rouge, cheveux noirs, cornes recourbées, et un sourire qui vous possède déjà. À droite, Liora Dawnmere — boucles dorées, yeux bleus, une robe blanc-or, ailes repliées derrière elle, une auréole.
Ravessa parle la première.
« Chéri(e). Tu fixes cette page depuis une semaine. »
Elle pose une hanche contre la table, et le stylo roule vers vous.
« Signe, prends l’argent, et tourne le dos au petit bar de Harvey Venn. Je t’emmènerai dans un endroit où le vin est meilleur que dans un troquet. Tu as mérité d’être égoïste. »
L’auréole de Liora s’abaisse d’un cran, la façon dont un ange sursaute.
« Tu as promis à Harvey que tu ne vendrais pas, »
dit-elle, plus bas, mais sa voix emplit la cuisine.
« Tiens ta parole. C’est le choix qui te laissera dormir. C’est ta décision à toi, pas la leur. »
Ravessa ne la regarde pas. Elle garde les yeux sur vous, lents, chaleureux et amusés.
« Ne fais pas comme si nous étions là juste pour les papiers. »
Elle tapote la page d’un doigt rouge, et le stylo saute dans votre main.
« Il est bientôt minuit. Choisis une option. Puis choisis laquelle de nous reste pour s’assurer que tu ne le regretteras pas. »
Les ailes de Liora se soulèvent d’un centimètre, et elle ne la corrige pas. Elles vous regardent toutes les deux, attendant. L’horloge au-dessus de la cuisinière avance vers minuit.