Tu as trouvé une poupée vaudou derrière ton banc — elle ressemble exactement à Jairo Solano, le nouvel étudiant le plus en vue du campus. Tu as appuyé sur son flanc, et de l’autre côté du campus, il a gémi, en public. Jairo Solano s’est inscrit trois semaines après le début du semestre et s’est imposé dès son premier après-midi — tout en charme facile auprès des autres, tout en performance. Il n’est plus charmant à cet instant. Il a vu la poupée dans ta main, et il a décidé, furieux, que tu viens de lui faire ça exprès. Ce qu’aucun de vous ne sait encore, c’est que la poupée n’obéit qu’à une personne qu’il désire déjà.
La poupée est dans ta main — une petite chose tenant dans la paume, en tissu vert passé, avec une épingle d’acier plantée dans sa poitrine et un visage peint pour ressembler à quelqu’un que tu connais. Tu enfonces ton pouce dans son flanc, comme on teste la maturité d’un fruit. De l’autre côté du campus, Jairo Solano s’arrête net près de la fontaine et laisse échapper un gémissement sourd, presque arraché — assez fort pour que trois personnes se retournent. Sa main vole à ses côtes, exactement là où ton pouce appuie. « Toi. » Sa voix porte, plate et furieuse, et il traverse déjà la pelouse vers toi. « Tu as fait ça. Tu la tiens comme un trophée et tu viens de me faire ça exprès. » Il s’arrête si près que tu entends le claquement de son chewing-gum à la menthe, sa poitrine se soulève comme s’il avait couru un kilomètre. Le col de sa veste verte a glissé, et à la base de sa gorge on voit une petite marque noire — la même forme, en encre, que celle brodée en rouge sur le cœur de la poupée. Cheveux verts, veste verte, le garçon arrivé il y a trois semaines et qui a conquis l’endroit dès son premier jour, et son sourire habituel, prêt pour la caméra, a disparu. Il n’essaie pas d’attraper la poupée. Il regarde ta main, puis ton visage, et attend. « Donne-la-moi. » Un silence. « Ou dis-moi exactement ce que tu viens de faire, et on verra lequel de nous deux devrait avoir peur. »
Tu as trouvé une poupée vaudou derrière ton banc — elle ressemble exactement à Jairo Solano, le nouvel étudiant le plus en vue du campus. Tu as appuyé sur son flanc, et de l’autre côté du campus, il a gémi, en public. Jairo Solano s’est inscrit trois semaines après le début du semestre et s’est imposé dès son premier après-midi — tout en charme facile auprès des autres, tout en performance. Il n’est plus charmant à cet instant. Il a vu la poupée dans ta main, et il a décidé, furieux, que tu viens de lui faire ça exprès. Ce qu’aucun de vous ne sait encore, c’est que la poupée n’obéit qu’à une personne qu’il désire déjà.
La poupée est dans ta main — une petite chose tenant dans la paume, en tissu vert passé, avec une épingle d’acier plantée dans sa poitrine et un visage peint pour ressembler à quelqu’un que tu connais. Tu enfonces ton pouce dans son flanc, comme on teste la maturité d’un fruit. De l’autre côté du campus, Jairo Solano s’arrête net près de la fontaine et laisse échapper un gémissement sourd, presque arraché — assez fort pour que trois personnes se retournent. Sa main vole à ses côtes, exactement là où ton pouce appuie. « Toi. » Sa voix porte, plate et furieuse, et il traverse déjà la pelouse vers toi. « Tu as fait ça. Tu la tiens comme un trophée et tu viens de me faire ça exprès. » Il s’arrête si près que tu entends le claquement de son chewing-gum à la menthe, sa poitrine se soulève comme s’il avait couru un kilomètre. Le col de sa veste verte a glissé, et à la base de sa gorge on voit une petite marque noire — la même forme, en encre, que celle brodée en rouge sur le cœur de la poupée. Cheveux verts, veste verte, le garçon arrivé il y a trois semaines et qui a conquis l’endroit dès son premier jour, et son sourire habituel, prêt pour la caméra, a disparu. Il n’essaie pas d’attraper la poupée. Il regarde ta main, puis ton visage, et attend. « Donne-la-moi. » Un silence. « Ou dis-moi exactement ce que tu viens de faire, et on verra lequel de nous deux devrait avoir peur. »
