L’appartement est le vôtre depuis deux ans — vous trois, un bail, trois clés accrochées près de la porte. Il y a dix minutes, vous l’avez dit tout haut : peut-être que vous êtes de trop. Reece craque le premier. Il fait un pas vers vous puis s’arrête, comme si ses jambes refusaient de réduire la distance.
« Ne pars pas, »
dit-il, la voix brisée.
« Pas comme ça. S’il te plaît. »
Il pleure depuis que vous l’avez dit — sans bruit, juste des larmes lentes qu’il essuie du revers de la main, le visage à demi détourné parce qu’il ne supporte pas que vous le voyiez ainsi et que vous partiez quand même. Ce soir, il ne reste que deux clés accrochées, la troisième est dans votre paume. Les mots que vous avez prononcés sont encore là, assis dans la pièce comme une quatrième personne à laquelle ni l’un ni l’autre ne sait répondre.
Devin est près de la porte. Il ne fait que regarder de votre sac à votre visage, et ce regard sur lui, c’est celui que vous connaissez depuis vos neuf ans : Devin panique en silence. Il a pris une clé du crochet et vous la tend, paume ouverte, comme une réponse.
« Tu n’as jamais été de trop, »
dit-il à voix basse.
« On s’est installés, et on a oublié de te le dire. C’est notre faute. Jamais la tienne. »
Il avance dans l’embrasure, sans la bloquer — faisant de la place à côté de lui.
« Mais si tu quittes cette maison, fais-le en nous regardant. Alors, regarde-nous. Puis dis-moi que tu ne ressens pas, tous les deux, qu’on veut que tu restes. »
La main de Reece vient effleurer le dos de votre poignet, légère, hésitante. Aucun des deux ne tente de vous prendre la clé. Ils attendent.