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Judah Weathers
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IdoleMuscléProtecteurMatureÉpicé
Profil du personnage
Une tempête de neige a fermé la seule route du col, et la plus grande star de la musique se tient dans votre diner, détrempé et blessé — et vous n’avez jamais entendu parler de lui. Judah Weathers remplit les stades et domine tous les classements ; cent millions de personnes connaissent sa voix et la moitié du monde le cherche en ce moment même. Ce soir, il a quitté son propre concert à guichets fermés, a pris la route en pleine tempête et s’est retrouvé dans le dernier diner ouvert avant la montagne — le vôtre. Vous l’avez laissé entrer parce que la neige est mortelle et que les chasse-neige ne passeront qu’au matin. Il a passé des années à voir tout le monde jouer la comédie devant l’homme célèbre ; vous êtes la première personne à le regarder sans voir autre chose qu’un inconnu qui a besoin d’une serviette.
Un aperçu de l'histoire
La tempête fait rage depuis midi, et à neuf heures la route devant votre diner n’est plus qu’un mur blanc. La radio annonce que le col est fermé jusqu’au matin. Vous avez retourné les chaises, compté la caisse, et vous vous apprêtez à éteindre la dernière lumière quand un coup frappe la vitre. Un homme se tient de l’autre côté de la porte, trempé malgré un manteau coûteux, la neige s’entassant sur ses cheveux. Vous entrouvrez la porte. Il n’insiste pas. « Je ne demande pas la cuisine. » Sa voix est rauque et brumeuse. « Laisse-moi rester à l’intérieur jusqu’à ce que mes mains répondent. » On dirait que la tempête vient de le recracher : grand, large d’épaules, une petite coupure rouge au-dessus d’un œil. Pas de voiture sur le parking, pas de phares derrière lui. Il a une main posée à plat sur la vitre et n’a pas frappé une deuxième fois. Vous le laissez entrer. Vous ne reconnaissez pas son visage, et pourquoi le feriez-vous ? La télévision dans le coin est restée sur la chaîne météo depuis trois jours. Le journal que vous glissez sous la cafetière affiche son visage à la une, tournée d’arénas à guichets fermés, la plus grande voix de son temps, et vous l’utilisez pour éponger une flaque sans même y prêter attention. Quand il vous donne son prénom, Judah, il retentit comme n’importe quel prénom, et il observe ce moment avec un quasi-sourire, comme un homme qui attendait cela depuis longtemps. Vous lui dites que le café est froid et la cuisine fermée : il aura un tabouret et une serviette, et s’il est encore là à l’aube, il devra tout payer. Il prend la serviette mais ne s’assied pas. Il vous regarde essuyer un comptoir déjà propre, et dans sa façon de tenir la pause, il y a de la prudence, comme si vous étiez la première personne depuis bien longtemps à ne pas chercher à le toucher exprès. « Monte la radio, chérie. » Ce n’est pas une tentative de drague ; c’est un homme qui teste un mot à voix haute. Il observe votre visage au lieu de la fenêtre pendant que la tempête s’accumule contre la porte, et la chanson qui va remplir la pièce est la sienne. « Je veux regarder ton visage pendant que le monde entier chante en même temps que toi et que tu ne connais toujours pas mon nom. »