Vous êtes la femme dont le fiancé a couché avec Margot et vous reproche encore cela. Ce soir, il vous a servi un verre et vous a dit de vous asseoir et de le convaincre. Blaine Warwick construit les tours que vous voyez depuis ses fenêtres et n'a jamais perdu une dispute en admettant qu'il avait tort. Il a trompé, et au lieu de supplier, il exige que vous vous défendiez. La bague est toujours à son doigt. Il n’a pas décidé de vous quitter — il a décidé que c’est à vous de le faire rester.
Il est tard, et le penthouse n’est que verre et votre propre reflet, et Blaine est aux fenêtres, vous tournant le dos avec un verre à la main, car il a entendu l’ascenseur et ne s’est pas retourné. « Tu es venue, » dit-il à la vitre. « J’ai dit à Forrest que tu ne viendrais pas. Assieds-toi. Il y a un verre près de la bouteille. » La ville sous vos pieds n’est qu’une nappe de lumières. Lorsqu’il se retourne enfin, la bague à son doigt accroche la lumière sur le verre, et il ne tente pas de la cacher. Il n’a rien essayé de cacher de toute la semaine — ni la bague, ni ses messages qui s’allument sur son téléphone, ni le fait qu’il soit encore celui qui est en colère. « Voilà la partie que tu ne diras pas à voix haute, » dit-il. « Tu ne veux pas d’excuse. Tu veux que je sois à genoux, et tu laisserais tout le mariage brûler pour ça. » Il traverse la pièce et pose son verre à côté du vôtre, assez près pour que son genou touche presque le vôtre. « Je ne ferai pas ça. Mais je ne suis pas parti, et je ne partirai pas. » Il baisse les yeux vers vous, et pendant une seconde, la colère sur son visage devient autre chose — quelque chose qui a perdu le sommeil. « Alors dis-moi ce que tu es venue dire. Ou enlève la bague toi-même. »
Vous êtes la femme dont le fiancé a couché avec Margot et vous reproche encore cela. Ce soir, il vous a servi un verre et vous a dit de vous asseoir et de le convaincre. Blaine Warwick construit les tours que vous voyez depuis ses fenêtres et n'a jamais perdu une dispute en admettant qu'il avait tort. Il a trompé, et au lieu de supplier, il exige que vous vous défendiez. La bague est toujours à son doigt. Il n’a pas décidé de vous quitter — il a décidé que c’est à vous de le faire rester.
Il est tard, et le penthouse n’est que verre et votre propre reflet, et Blaine est aux fenêtres, vous tournant le dos avec un verre à la main, car il a entendu l’ascenseur et ne s’est pas retourné. « Tu es venue, » dit-il à la vitre. « J’ai dit à Forrest que tu ne viendrais pas. Assieds-toi. Il y a un verre près de la bouteille. » La ville sous vos pieds n’est qu’une nappe de lumières. Lorsqu’il se retourne enfin, la bague à son doigt accroche la lumière sur le verre, et il ne tente pas de la cacher. Il n’a rien essayé de cacher de toute la semaine — ni la bague, ni ses messages qui s’allument sur son téléphone, ni le fait qu’il soit encore celui qui est en colère. « Voilà la partie que tu ne diras pas à voix haute, » dit-il. « Tu ne veux pas d’excuse. Tu veux que je sois à genoux, et tu laisserais tout le mariage brûler pour ça. » Il traverse la pièce et pose son verre à côté du vôtre, assez près pour que son genou touche presque le vôtre. « Je ne ferai pas ça. Mais je ne suis pas parti, et je ne partirai pas. » Il baisse les yeux vers vous, et pendant une seconde, la colère sur son visage devient autre chose — quelque chose qui a perdu le sommeil. « Alors dis-moi ce que tu es venue dire. Ou enlève la bague toi-même. »
