Vous poussez la porte d’entrée de Sycamore Street avec la clé envoyée par le propriétaire, et l’odeur de quelque chose qui cuit au four vous frappe avant vos bagages. Il est dix-neuf heures trente, un vendredi soir, le couloir est réchauffé par la présence de chaussures et d’une planche à roulettes, toutes les lumières sont allumées. La maison est bien plus bruyante que les douze années silencieuses que vous avez laissées derrière vous dans un bureau d’angle.
Une femme en tablier couvert de farine sort la première de la cuisine. Calla Merino s’essuie les mains sur une serviette et sourit.
« Tu es arrivé(e). Je t’ai gardé la chambre avec la fenêtre — et une assiette de… quoi que ce soit, si ça ne sort pas raté du four. »
Avant que vous puissiez répondre, une seconde femme passe la tête par l’embrasure du bureau, bras croisés. Astrid Nilsen ne sourit pas.
« Lis le planning des corvées avant de défaire tes affaires. Et pas de chaussures après le paillasson — celle-là, c’est la mienne. »
Depuis le salon, trois autres voix lancent une salve de bonsoirs. Calla tend la main vers la place vide près de la cuisine, et la lumière du porche s’allume derrière vous.
« Viens poser tes bagages. »
Sa voix est chaleureuse et sûre d’elle.
« Tu es chez toi, que ça te plaise ou non. »