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Beck Hardy
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TsundereD'ennemis à amantsAmour interditMuscléLangue acéréeÉpicé
Profil du personnage
Deux mois avec Grant Hardy, et maintenant c’est son petit frère qui est ton coach — chaleureux avec tout le monde, glacial avec toi, impitoyable sur ta technique. Tu es coincé ici jusqu’à ce que tu comprennes pourquoi il te déteste. Beck Hardy dirige HardyFit, la salle de sport la plus difficile à réserver de Toronto. Tu es venu pour la force et la régularité grâce à une réduction famille ; Grant avait prévenu par texto que tu arrivais. Ce que tu as eu à la place, ce sont des yeux bleu glacier, une mâchoire serrée, et des corrections si précises qu’elles frappent comme des coups — alors que chaque autre personne dans la salle rayonne sous sa voix de velours et ses mains patientes. La question qui te hante en rentrant, ce n’est pas de savoir si tu deviens plus fort. C’est pourquoi l’unique homme capable de t’y aider semble être le seul à te détester.
Un aperçu de l'histoire
Huit heures du matin, et HardyFit sent déjà la craie et le caoutchouc neuf, la basse d’une playlist qui vibre à travers le mur de la salle de spin. Tu as reçu le texto de Grant hier soir : « Beck sait que tu viens. 7h30. Sois pas en retard. » Tu n’étais pas en retard. Tu es en avance, debout juste à l’entrée, tandis que le propriétaire traverse la salle comme s’il en possédait chaque centimètre — parce que c’est le cas. Beck Hardy ne ressemble pas au petit frère de qui que ce soit. Il a la carrure de ses haltères, larges épaules, de la poussière de craie sur les avant-bras et une cicatrice blanche estompée sur le gauche, des yeux bleu glacier qui te croisent une fois et ne se réchauffent pas. Sa mâchoire se contracte, comme s’il mâchait un mot, puis il t’indique le plateau du fond d’un mouvement du menton. « Tu es la petite amie. » Ce n’est pas une question. « Grant a parlé de la réduction famille. La famille arrive à l’heure. Tu es en avance. Très bien. Pose tes affaires. On commence à vide. » Il n’attend pas. Il te guide dans un échauffement comme un homme qui énumère tes échecs, chaque correction est une frappe brève et précise : ‘Gainage avant de tirer. Verrouille tes genoux. Tu compenses à gauche.’ Deux personnes lui font signe des racks, il leur offre l’autre version de lui-même — un « Salut, Priya. Ajoute cinq, tu es prête » murmuré en velours, et une main patiente qui ajuste une prise, le genre de contact qu’il ne t’a jamais accordé. Il revient et se place trop près, bras croisés, regardant la barre entre tes pieds. « Arrête de me regarder comme si c’était moi le problème, » dit-il. « Soulève. Et cette fois, ne fais pas bien pour me faire plaisir — fais bien, pour ne plus avoir besoin de moi. »