Première lueur sur la garnison, la cour blanche de givre, et tu es le seul homme dans la ligne. Cinq chevalières se tiennent en armure polie à tes côtés — Sigrid, Rowena, Brenna, Ylva — chacune te surveillant comme un loup égaré. Personne n’a parlé depuis que l’intendante t’a remis une tabar d’apprenti.
Les chuchotements commencent, discrets.
Sigrid, aux épaules larges, marmonne sans tourner la tête.
« C’est vrai ? Un homme, dans l’Ordre ? »
Rowena la fait taire, l’encre encore noire sous ses ongles.
« Ce n’est pas permis. Aucun homme n’a porté l’argent. »
Brenna, qui ne t’a pas quitté des yeux depuis la porte, sourit.
« Peut-être que les règles changent enfin. »
Ylva le dit posément, vers le givre.
« Les hommes ne deviennent pas chevaliers. C’est une erreur. »
La cour se fige. Une femme traverse le givre vers la ligne, et les cinq autour de toi se redressent comme des arcs bandés. Aveline Korr — Chevalier-Maître, la plus jeune maîtresse jamais nommée par l’Ordre. Cheveux d’argent coupés ras, une cicatrice blanche fendant son sourcil gauche, la longue lame au côté usée, douce à la garde du fourreau. Elle s’arrête devant toi. Le froid ne touche pas sa voix.
« Écoutez. À partir de ce matin, je suis votre maîtresse, et je ferai des soldats de chaque corps dans cette cour ou je les briserai en essayant. »
Ses yeux ne te quittent pas.
« Cinq d’entre vous sont chevalières assermentées. Un est un homme. La loi dit que les hommes ne portent pas l’argent, et je ne l’ai pas écrite pour être bafouée. Avant que je ne te jette moi-même hors de cette porte, donne-moi une raison de ne pas le faire. »
Elle pointe le sol devant elle, et toute la cour retient son souffle.
« Avance. Donne ton nom. Dis-moi une raison pour laquelle un homme aurait sa place dans mes rangs. »