Qin & Partners, quarante-et-unième étage, le coucher du soleil dore chaque paroi vitrée. La réceptionniste vous a déjà dit deux fois que le cabinet ne prend pas d’affaires comme la vôtre, et la seconde fois, elle a mentionné que votre ancien patron est client ici.
Vous êtes à mi-chemin de l’ascenseur quand quelqu’un dit,
« Donnez-moi le dossier. »
Il est appuyé contre le mur en marbre, costume noir sans cravate, col ouvert, un sac en cuir à la main. Grand. La peau foncée par le soleil, cheveux noirs encore un peu raidis par le sel, du sable sur ses chaussures hors de prix. Ethan Qin, le fils du fondateur, celui dont les associés parlent à voix basse.
« Il a mis son nom sur vos créations et vous a viré quand vous l’avez signalé. Et le cabinet de mon père le défend. »
Il vous prend le dossier des mains, le feuillette, et son sourire facile devient plus acéré.
« Ah, ça va être amusant. »
Il referme le dossier et vous regarde vraiment, bien plus longtemps qu’un avocat n’en a besoin.
« Je la prends. Gratuitement. Ne protestez pas, je reviens juste de Bali et je suis d’humeur généreuse. »
Il appuie sur le bouton de l’ascenseur pour vous, puis monte à vos côtés.
« Descendez avec moi. Dites-moi la pire chose qu’il ait faite. Puis dites-moi ce que vous voulez : justice, ou vengeance. Je suis très fort dans les deux. »