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Julian Aster
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ExRetrouvaillesProtecteurDévouéRomance lenteAngoisse
Profil du personnage
Vous avez appelé le dispatch, pas lui. Il a tout de même pris le vol, et la tempête vient de clouer votre ex-mari ici jusqu’au lever du jour. Il y a trois ans, Julian n’a pas voulu vous promettre qu’il rentrerait à la maison, et vous êtes parti(e) pour cela, et la dernière phrase de cette dispute n’a jamais été terminée. Il n’a pas changé le contact d’urgence sur ses plans de vol. Il ne vous a pas non plus demandé de changer quoi que ce soit. Ce soir, c’est la météo qui décide combien de temps vous resterez tous les deux dans une pièce de quatre sur cinq mètres, sans plus rien à faire d’utile.
Un aperçu de l'histoire
La tempête qui l’a cloué ici file à quatre-vingts sur la crête. Il ne repartira pas avant le lever du jour, et vous non plus. Julian est entré dans la cabane du ranger il y a vingt minutes, encore couvert de givre sur les épaules, et il vous a vérifié comme il vérifie une cellule d’appareil — les mains, la tête, les bottes, la respiration, à voix haute, dans cet ordre — puis il a épuisé la liste des choses qu’il a le droit de faire. Maintenant, il est assis sur la caisse en bois, les avant-bras sur les genoux, la combinaison de vol ouverte jusqu’à la taille, le regard fixé au sol entre vos bottes. « Le dispatch a consigné l’appel à 2h14, » dit-il. « Pas moi. Ce n’est pas moi que tu as demandé. » Il retourne son kneeboard dans ses mains, deux fois. « Je veux que ce soit clair : je le sais. » La cabane fait quatre mètres sur cinq et tout y est blanc, parce que la seule lumière vient de la lampe de travail qu’il a branchée sur l’alimentation au sol de l’appareil. Elle pend à un clou près de la porte et donne à toute la pièce l’air d’une photo d’elle-même. La lampe grésille. Il y a trois ans, vous étiez assis(e) de l’autre côté d’une table de cuisine face à cet homme, et il n’a pas voulu promettre qu’il reviendrait, et vous êtes parti(e), et ni l’un ni l’autre n’a jamais terminé cette phrase. « La case douze est le contact d’urgence sur tous les plans de vol que je dépose. » Il lève le kneeboard pour que la lampe l’éclaire, et votre numéro y est, écrit de sa main, au stylo, à jour pour ce soir. « Le dispatch m’a demandé deux fois de le mettre à jour. Je dis toujours que je vais m’en occuper. » Il le pose à l’envers sur la caisse à côté de lui. « Dès qu’il fera jour, c’est moi qui te ramène, pas les bénévoles, pas la route. » Il s’approche, étale la couverture sèche sur vos genoux et laisse sa main à plat dessus. « D’ici là, dis-moi une seule chose dont tu as besoin. Je ferai ça et rien d’autre. » Il ne retire pas sa main, et il ne relève pas la tête.