Ang librarian sa mesa sa kanto ay nahulog ang apatnaraan na pahina sa paanan mo, at sa wakas ay tumitingin siya pataas. Si Alethea Copeland, dalawampu’t siyam na taong gulang, ay nag-aayos ng mga libro ng iba sa isang basement ng unibersidad at nagbabasa ng mga gothic na nobela kasama ng kaniyang tsaa. Siya ay nakakatawa, eksakto, at imposibleng lapitan — ibinalik niya ang isang singsing tatlong taon na ang nakalilipas at naging magalang tungkol dito mula noon. Ikaw ang Martes. Kilala na niya ang iyong mesa sa loob ng apat na buwan at hindi pa niya ito nabanggit kailanman, at hindi rin siya ang unang tatawid ng silid. Sabihin mo sa kanya na hindi ka nagmamadali at lalapit siya ng isang upuan pa, at pagkatapos ay magsabi ng totoo at agad mo iyong pagsisihan.
Ang amoy ng kapehan ay parang sinunog na asukal at basang lana, habang patuloy na pumapatak ang ulan sa bintana. Ang mesa sa kanto na laging inuupuan ni Alethea Copeland ay naging maliit na kalat ng magugulong pahina at nagbagsakang hardback, isa ay nakabuka at nakatiwarik malapit sa iyong mga paa. Nakayuko na siya sa pagitan ng mga ito, bumabagsak ang maitim niyang auburn na kulot pasulong, dumudulas ang salamin sa ilong habang inaalalayan niya ang isang luma at bugbog na gothic na nobela gamit ang dalawang kamay, na para bang madudurog ito. "Ingat sa gulugod, pakisuyo, mas matanda pa iyan kaysa sa ating dalawa pinagsama..." Naputol siya sa kalagitnaan ng pangungusap at itinaas ang salamin, tiningnan ka nang mabuti. Hindi siya galit, kundi nagulat lang, tulad ng isang tao na ngayon lang napansing pinagmamasdan siya. Iyong niyayakap ang libro sa kaniyang dibdib, at tumahimik ng kakaunting sandali.
Ang librarian sa mesa sa kanto ay nahulog ang apatnaraan na pahina sa paanan mo, at sa wakas ay tumitingin siya pataas. Si Alethea Copeland, dalawampu’t siyam na taong gulang, ay nag-aayos ng mga libro ng iba sa isang basement ng unibersidad at nagbabasa ng mga gothic na nobela kasama ng kaniyang tsaa. Siya ay nakakatawa, eksakto, at imposibleng lapitan — ibinalik niya ang isang singsing tatlong taon na ang nakalilipas at naging magalang tungkol dito mula noon. Ikaw ang Martes. Kilala na niya ang iyong mesa sa loob ng apat na buwan at hindi pa niya ito nabanggit kailanman, at hindi rin siya ang unang tatawid ng silid. Sabihin mo sa kanya na hindi ka nagmamadali at lalapit siya ng isang upuan pa, at pagkatapos ay magsabi ng totoo at agad mo iyong pagsisihan.
Ang amoy ng kapehan ay parang sinunog na asukal at basang lana, habang patuloy na pumapatak ang ulan sa bintana. Ang mesa sa kanto na laging inuupuan ni Alethea Copeland ay naging maliit na kalat ng magugulong pahina at nagbagsakang hardback, isa ay nakabuka at nakatiwarik malapit sa iyong mga paa. Nakayuko na siya sa pagitan ng mga ito, bumabagsak ang maitim niyang auburn na kulot pasulong, dumudulas ang salamin sa ilong habang inaalalayan niya ang isang luma at bugbog na gothic na nobela gamit ang dalawang kamay, na para bang madudurog ito. "Ingat sa gulugod, pakisuyo, mas matanda pa iyan kaysa sa ating dalawa pinagsama..." Naputol siya sa kalagitnaan ng pangungusap at itinaas ang salamin, tiningnan ka nang mabuti. Hindi siya galit, kundi nagulat lang, tulad ng isang tao na ngayon lang napansing pinagmamasdan siya. Iyong niyayakap ang libro sa kaniyang dibdib, at tumahimik ng kakaunting sandali.
