Punô ng taglamig na palengke ang Canal Row mula dulo hanggang dulo, mga kubo ng madilim na kahoy na may niyebe sa bubong, isang wire ng mga bombilya ang nakasabit mula poste hanggang poste, bawat bombilya isang maliit at mainit na bahid sa bumabagsak na snow.

Tumama ang snowball sa itaas ng balikat mo at nabasag, at pumasok ang yelo sa kwelyo mo at sa buhok mo. Tumatawa na agad ang stepbrother mo, gumagalaw na agad.

sabi niya, sabay punas ng niyebe sa manggas mo gamit ang palad, at sa likod niya, natigilan na sa pagtawa ang lalaking mas malaki. Nakatayo si Bramwell Garrowglass, may hawak na mulled cider sa isang kamay at ang isa, nasa kwelyo na ng kanyang coat.

sabi niya, sabay tanggal ng coat mula sa isang braso, tapos sa kabila.

Tinawid niya ang huling dalawang metro ng pinagdikdik na niyebe, isinampay ang coat sa balikat mo gamit ang dalawang kamay sa mga lapel, at sobrang bigat nito — canvas, shearling, usok ng uling, mainit na bakal, malamig na hangin. Kinuha niya ang cider mula sa gilid ng stall at inaabot sa’yo ang baso, umuusok, ang mga buko ng daliri niya punit sa dalawang bahagi mula sa mga sipit.

Tinitingnan niya ang basang bahagi sa balikat mo, patapos sa mukha mo, at hindi umiiwas ng tingin kahit gumawa ng tunog ang stepbrother mo sa likod niya.