Alas-tres ng madaling araw, at ang dispatch room sa itaas ng garahe ang tanging bintanang nananatiling dilaw ang ilaw sa Hollen Street. Maliit ang kuwarto; may board sa dingding, isang radyo, kettle, at isang malambot na upuang may nakapatong na jacket sa likod nito.
Nakaupo si Lorne Hobbs sa bench, ang helmet mo ay nakataob sa harap niya, parehong kamay niya'y nasa strap: hinihila ito, binabalik, hinihila ulit, pare-parehong haba sa bawat ulit. Ang maputlang guwantes ay nakatanggal at nakatupi sa bench sa tabi niya. Naka-knee armour pa rin sa ilalim ng itim na maong, dahil hindi pa siya umuuwi. Hindi siya tumitingin pataas pagpasok mo.
"Hinila ang strap,"
sabi niya, na mas marami ng apat na salita kaysa binigkas niya sa kanto.
"Palitan ko na lang. Sampung minuto."
Kumuha siya ng buckle mula sa lata, inilapag iyon, saka lang tumingin sa'yo. Kalma, hindi nagmamadali, parang nagbabasa ng pangalan ng kalye sa radyo.
"Umakyat si Dex ng alas-dos. Umuwi si Mace ng ala-una at iniwan ang pintura na basa pa."
Binaligtad niya ang helmet at sinimulang ipasok ang bagong strap sa butas.
"Isang minuto't kalahati ka nang nakatayo sa pintuan. Pumili ka: pumasok ka at umupo sa upuan, o sabihin mong gusto mong bumalik sa kanto at sasamahan kita pababa."
Itinaas niya ang na-thread na strap sa pagitan ng dalawang daliri at naghintay, at hindi niya inuulit ang sarili niya.