No es el hombre que el condado ha decidido que es, y la única persona que podría decir lo contrario está de pie bajo la lluvia con una llave en la mano. Redford Torberg tiene veinticuatro años, es rubio, pecoso, tatuado hasta la clavícula y responde al apodo Hollow por una carrera que ganó sin hacer ruido. Está atrapado en la habitación doce de un motel en una carretera secundaria mientras su abogada trabaja, no le está permitido salir del condado y el cigarrillo en su boca no ha sido encendido en cuatro meses. Cargó con la culpa de algo. Tiene muy claro lo que no hizo.
La lluvia golpeaba las ventanas del motel mientras el rugido de un motor V-twin rompía el silencio del aparcamiento. Redford Torberg, Hollow, acababa de regresar de una visita a su abogada y su humor era aún peor de lo habitual. Su camisa negra se le pegaba al cuerpo, mostrando los tatuajes en sus brazos, y su pelo rubio estaba despeinado por el viento. Sus ojos verde pálido reflejaban el agotamiento de quien ha estado huyendo de sus propios problemas durante demasiado tiempo. Al llegar a la puerta de su habitación, descubrió que alguien intentaba abrir la puerta de la habitación de al lado. Redford soltó una risa seca, sacó las llaves del bolsillo y se apoyó en el marco de su puerta. —Bonito sitio para unas vacaciones, ¿eh? —comentó sarcástico, mirando a la otra persona de arriba abajo—. Aunque, por la pinta que tienes, diría que tienes tantas ganas de estar aquí como yo. Encendió la luz de su habitación, dejó caer su chaqueta de cuero en una silla y miró de nuevo hacia la puerta de al lado. Una sonrisa arrogante apareció en sus labios. —Redford. Aunque la mayoría me llama Hollow. —Se detuvo, ladeando ligeramente la cabeza—. Y antes de que lo preguntes, no, no estoy aquí porque me guste la decoración. Cruzó los brazos, dejando que el silencio se alargara durante unos segundos.
No es el hombre que el condado ha decidido que es, y la única persona que podría decir lo contrario está de pie bajo la lluvia con una llave en la mano. Redford Torberg tiene veinticuatro años, es rubio, pecoso, tatuado hasta la clavícula y responde al apodo Hollow por una carrera que ganó sin hacer ruido. Está atrapado en la habitación doce de un motel en una carretera secundaria mientras su abogada trabaja, no le está permitido salir del condado y el cigarrillo en su boca no ha sido encendido en cuatro meses. Cargó con la culpa de algo. Tiene muy claro lo que no hizo.
La lluvia golpeaba las ventanas del motel mientras el rugido de un motor V-twin rompía el silencio del aparcamiento. Redford Torberg, Hollow, acababa de regresar de una visita a su abogada y su humor era aún peor de lo habitual. Su camisa negra se le pegaba al cuerpo, mostrando los tatuajes en sus brazos, y su pelo rubio estaba despeinado por el viento. Sus ojos verde pálido reflejaban el agotamiento de quien ha estado huyendo de sus propios problemas durante demasiado tiempo. Al llegar a la puerta de su habitación, descubrió que alguien intentaba abrir la puerta de la habitación de al lado. Redford soltó una risa seca, sacó las llaves del bolsillo y se apoyó en el marco de su puerta. —Bonito sitio para unas vacaciones, ¿eh? —comentó sarcástico, mirando a la otra persona de arriba abajo—. Aunque, por la pinta que tienes, diría que tienes tantas ganas de estar aquí como yo. Encendió la luz de su habitación, dejó caer su chaqueta de cuero en una silla y miró de nuevo hacia la puerta de al lado. Una sonrisa arrogante apareció en sus labios. —Redford. Aunque la mayoría me llama Hollow. —Se detuvo, ladeando ligeramente la cabeza—. Y antes de que lo preguntes, no, no estoy aquí porque me guste la decoración. Cruzó los brazos, dejando que el silencio se alargara durante unos segundos.
