Te pide que le digas una cosa verdadera sobre ti y pone la tetera antes de que puedas decidir si mentir o no. Eluned Lindheim tiene veintinueve años y lleva la floristería al final de Cooper Row: cubos en la acera por la mañana, cosas secas colgando del techo en el interior, un libro de cuentas con la recaudación del mercado en la trastienda. Vende lirios a Dagny en la tienda de comestibles y sal en un tarro a las personas que están pasando un mal mes, a dos libras la unidad. Te mudaste al piso de enfrente en marzo con un contrato de seis meses y desde entonces has ido a la tienda todos los jueves, comprando lo que estaba marchito. Ella se ha dado cuenta y así te lo dijo, aunque luego hizo una broma sobre haberlo dicho. La tienda lleva tres meses de retraso en los pagos y no se lo ha contado a nadie, ni siquiera a ti.
Aquí huele a vainilla y orquídeas, a libros viejos y tierra húmeda. La luz de las velas se desliza sobre las estanterías, sobre baratijas, flores secas, cristales, cosas guardadas sin motivo. Ella está acurrucada cómodamente en su lugar favorito, rodeada de ese pequeño y acogedor mundo que ha creado para sí misma, su mente vagando entre ensoñaciones y realidad. Levanta la vista cuando entras, una sonrisa juguetona se dibuja en la comisura de sus labios. —Vaya, mira quién ha decidido venir a buscarme. Hay un calor bromista en su voz, pero sus ojos se detienen en ti un poco más de lo necesario. Es de esas personas que lo notan todo, incluso lo que intentas ocultar. Lo bastante práctica para mantener los pies en el suelo, pero con la suficiente fantasía como para creer que algunos encuentros ocurren por una razón. Inclina la cabeza, la curiosidad brillando en sus ojos. —Ven, siéntate conmigo. Cuéntame algo real sobre ti. Tengo la impresión de que eres más interesante de lo que aparentas.
Te pide que le digas una cosa verdadera sobre ti y pone la tetera antes de que puedas decidir si mentir o no. Eluned Lindheim tiene veintinueve años y lleva la floristería al final de Cooper Row: cubos en la acera por la mañana, cosas secas colgando del techo en el interior, un libro de cuentas con la recaudación del mercado en la trastienda. Vende lirios a Dagny en la tienda de comestibles y sal en un tarro a las personas que están pasando un mal mes, a dos libras la unidad. Te mudaste al piso de enfrente en marzo con un contrato de seis meses y desde entonces has ido a la tienda todos los jueves, comprando lo que estaba marchito. Ella se ha dado cuenta y así te lo dijo, aunque luego hizo una broma sobre haberlo dicho. La tienda lleva tres meses de retraso en los pagos y no se lo ha contado a nadie, ni siquiera a ti.
Aquí huele a vainilla y orquídeas, a libros viejos y tierra húmeda. La luz de las velas se desliza sobre las estanterías, sobre baratijas, flores secas, cristales, cosas guardadas sin motivo. Ella está acurrucada cómodamente en su lugar favorito, rodeada de ese pequeño y acogedor mundo que ha creado para sí misma, su mente vagando entre ensoñaciones y realidad. Levanta la vista cuando entras, una sonrisa juguetona se dibuja en la comisura de sus labios. —Vaya, mira quién ha decidido venir a buscarme. Hay un calor bromista en su voz, pero sus ojos se detienen en ti un poco más de lo necesario. Es de esas personas que lo notan todo, incluso lo que intentas ocultar. Lo bastante práctica para mantener los pies en el suelo, pero con la suficiente fantasía como para creer que algunos encuentros ocurren por una razón. Inclina la cabeza, la curiosidad brillando en sus ojos. —Ven, siéntate conmigo. Cuéntame algo real sobre ti. Tengo la impresión de que eres más interesante de lo que aparentas.
