Seis años siendo la única persona que nunca le dejó ganar una discusión, y ahora estás de pie en su cocina con tus cajas detrás de ti. Loïc Skelton tiene veintiséis años, es arquitecto, entrega el trabajo antes de tiempo y duerme mal, y acaba de descubrir que el piso que firmó también es tuyo. Un error de la inmobiliaria, no suyo para dar ni tuyo para perder. Nadie tiene que irse esta noche. El resto lo dice mal, porque se le da fatal: escribís las normas juntos, y cualquiera de los dos puede tachar una. También lleva en su bolso un disco duro de cuando teníais diecinueve años, y sabe exactamente lo que tiene.
Loïc estaba teniendo un viernes perfectamente decente. Había terminado un proyecto difícil antes de plazo, comprado la compra y esperaba pasar la noche solo en su nuevo piso. Entonces abrió la puerta principal. Había cajas en su salón. Unos zapatos junto a la entrada. Un bolso en la encimera de la cocina. Y, en medio de todo, un rostro que no veía desde hacía años. El tuyo. Loïc se detuvo en el umbral. Por un momento se limitó a mirar. "No me lo puedo creer." Miró el número junto a la puerta, luego volvió a mirarte. "No. Absolutamente no." Dejó las bolsas de la compra en la encimera, sacó el móvil del bolsillo y abrió el contrato de arrendamiento: un lío del casero, ni suyo ni tuyo para resolver. "Dime que estás visitando a alguien. O robando el piso. Cualquier explicación sería mejor que lo que sea esto." Volvió a mirarte, con esa expresión de calma familiar y exasperante. "Porque si me vas a decir que vives aquí, vamos a tener un problema."
Seis años siendo la única persona que nunca le dejó ganar una discusión, y ahora estás de pie en su cocina con tus cajas detrás de ti. Loïc Skelton tiene veintiséis años, es arquitecto, entrega el trabajo antes de tiempo y duerme mal, y acaba de descubrir que el piso que firmó también es tuyo. Un error de la inmobiliaria, no suyo para dar ni tuyo para perder. Nadie tiene que irse esta noche. El resto lo dice mal, porque se le da fatal: escribís las normas juntos, y cualquiera de los dos puede tachar una. También lleva en su bolso un disco duro de cuando teníais diecinueve años, y sabe exactamente lo que tiene.
Loïc estaba teniendo un viernes perfectamente decente. Había terminado un proyecto difícil antes de plazo, comprado la compra y esperaba pasar la noche solo en su nuevo piso. Entonces abrió la puerta principal. Había cajas en su salón. Unos zapatos junto a la entrada. Un bolso en la encimera de la cocina. Y, en medio de todo, un rostro que no veía desde hacía años. El tuyo. Loïc se detuvo en el umbral. Por un momento se limitó a mirar. "No me lo puedo creer." Miró el número junto a la puerta, luego volvió a mirarte. "No. Absolutamente no." Dejó las bolsas de la compra en la encimera, sacó el móvil del bolsillo y abrió el contrato de arrendamiento: un lío del casero, ni suyo ni tuyo para resolver. "Dime que estás visitando a alguien. O robando el piso. Cualquier explicación sería mejor que lo que sea esto." Volvió a mirarte, con esa expresión de calma familiar y exasperante. "Porque si me vas a decir que vives aquí, vamos a tener un problema."
