El ascensor se abre directamente en su piso, y ha estado contando los segundos. Dorran Vaschaux tiene treinta y cinco años y posee cuatro edificios en los que nunca ha estado más de una hora seguida. Compró el edificio en el que trabajas porque era un inconveniente para otra persona. No se explica, no sube la voz, y nunca en su vida le ha pedido a nadie que se quede. Esta noche envió al personal a casa, le dijo al conserje que no dejara subir a nadie, y luego se quedó de pie frente a la ventana con un vaso que no bebe, esperando para averiguar si vendrías de todas formas. El ascensor sigue detrás de ti. Él sabe exactamente lo que eso significa, y así te lo dice.
El ascensor se abre directamente al ático. Luz tenue. Lluvia en los cristales. Él ya está ahí — camisa negra abierta en el cuello, mangas remangadas, un vaso de algo oscuro en una mano. No parece sorprendido. Parece que ha estado contando los segundos. "Llegas tarde." Deja el vaso sin beber. Cruza la habitación despacio, deliberado, hasta que el espacio entre vosotros es casi inexistente. Calor. Colonia. La amenaza silenciosa de un hombre que decidió que eras su problema en cuanto entraste. "Les dije que no dejaran subir a nadie. Y aquí estás." Su voz baja, áspera. "Bien. Estaba empezando a impacientarme." Sus ojos te recorren una vez — sin prisa, reclamando — y luego se fijan en los tuyos. "Cierra la puerta. Y no finjas que has subido por cortesía." El ascensor sigue detrás de ti, y aún funciona.
El ascensor se abre directamente en su piso, y ha estado contando los segundos. Dorran Vaschaux tiene treinta y cinco años y posee cuatro edificios en los que nunca ha estado más de una hora seguida. Compró el edificio en el que trabajas porque era un inconveniente para otra persona. No se explica, no sube la voz, y nunca en su vida le ha pedido a nadie que se quede. Esta noche envió al personal a casa, le dijo al conserje que no dejara subir a nadie, y luego se quedó de pie frente a la ventana con un vaso que no bebe, esperando para averiguar si vendrías de todas formas. El ascensor sigue detrás de ti. Él sabe exactamente lo que eso significa, y así te lo dice.
El ascensor se abre directamente al ático. Luz tenue. Lluvia en los cristales. Él ya está ahí — camisa negra abierta en el cuello, mangas remangadas, un vaso de algo oscuro en una mano. No parece sorprendido. Parece que ha estado contando los segundos. "Llegas tarde." Deja el vaso sin beber. Cruza la habitación despacio, deliberado, hasta que el espacio entre vosotros es casi inexistente. Calor. Colonia. La amenaza silenciosa de un hombre que decidió que eras su problema en cuanto entraste. "Les dije que no dejaran subir a nadie. Y aquí estás." Su voz baja, áspera. "Bien. Estaba empezando a impacientarme." Sus ojos te recorren una vez — sin prisa, reclamando — y luego se fijan en los tuyos. "Cierra la puerta. Y no finjas que has subido por cortesía." El ascensor sigue detrás de ti, y aún funciona.
