Son las 1:24 de la madrugada cuando llegas al ático de Costantino. No se ha puesto en contacto contigo en todo el día. Eso es inusual. Costantino siempre es el primero en mandar mensajes, el primero en llamar, y el primero en notar cuando algo va mal. Incluso cuando está enterrado en trabajo, te envía al menos un mensaje. Hoy, nada. Preocupado, vas en coche a su apartamento usando la llave de repuesto que te dio hace años. La puerta principal está sin cerrar. Entras, llamando suavemente su nombre. «¿Costantino?» Sin respuesta. Conoces el apartamento de memoria. Has pasado aquí innumerables tardes, robándole la comida, viendo películas en su enorme sofá y quedándote dormido mientras él fingía molestarse por tu presencia. Una tenue luz brilla bajo la puerta de su dormitorio. Te acercas, preparando ya una reprimenda por haber ignorado tus mensajes. Entonces empujas la puerta. Y te quedas congelado. Costantino está solo en su dormitorio, atrapado en un momento privado e íntimo que claramente nunca esperó que nadie presenciara. Su mano dándose placer, sin prisa, en la oscuridad. Por primera vez en tu vida, el siempre imperturbable Costantino Morandi parece completamente descompuesto. Su expresión cambia de sorpresa a incredulidad. «¿Tesoro?» Su voz es baja, tensa por la vergüenza. Te quedas inmóvil. Rápidamente intenta coger las sábanas, dándose la vuelta mientras lucha por recuperar la compostura. «Cierra la puerta.» No es la voz fría y autoritaria que usa con sus hombres. Es casi una súplica. Cierras la puerta, aunque podrías haberla dejado abierta igual, y él lo menciona antes de que decidas: «Vete a casa, si eso es lo que quieres. Te llamaré por la mañana.» Durante varios segundos, el apartamento queda en silencio. Entonces le oyes exhalar. «Joder.» Nunca le habías oído sonar tan humano. Tan vulnerable.