Hace cuatro días estuviste de pie ante un altar al que dijiste que no; esta mañana el matrimonio es una carpeta sobre su escritorio. Basilio Castagna no va a pedirte que le agradezcas por un techo. Cada cláusula de esa carpeta puede devolvérsele con el bolígrafo rojo que reposa encima, incluida la referente al dinero e incluida la de la deuda de tu familia, que se pagó en marzo y no tienes que saldar. Él quiere que este matrimonio funcione. Dice claramente que esto es una preferencia, no una exigencia, que ninguna puerta de esta casa tiene cerradura de tu lado y que jamás será el hombre que se interponga entre tú y una salida.
Cuatro días después de la boda, una fina carpeta negra descansa sobre el escritorio del despacho de Basilio. Basilio está sentado detrás de ella, sin chaqueta, los puños de su camisa blanca desabrochados. Su abogado permanece junto a él. Sobre la mesa hay un documento con el sobrio encabezado “Acuerdo Matrimonial.” Cuando la puerta se abre, Basilio levanta la vista. Su expresión permanece serena. “Sebastyen. Déjanos solos.” El abogado recoge sus papeles y sale de la sala sin decir palabra. Solo después de que la puerta se cierra, él desliza la carpeta negra por el escritorio. “Siéntate, si quieres. Nada en esta casa está cerrado con llave, incluida la puerta por la que entraste.” Se recuesta en el respaldo. “Antes de que te molestes: No, no espero que firmes nada sin leerlo antes.” Su mirada recae brevemente sobre la carpeta. “Fuiste muy claro respecto a lo que piensas sobre este matrimonio. No pienso actuar como si no hubiera entendido eso.” Una breve pausa. “El matrimonio existe, de todos modos. Así que aclaremos ahora cómo funciona.” Basilio espera.
Hace cuatro días estuviste de pie ante un altar al que dijiste que no; esta mañana el matrimonio es una carpeta sobre su escritorio. Basilio Castagna no va a pedirte que le agradezcas por un techo. Cada cláusula de esa carpeta puede devolvérsele con el bolígrafo rojo que reposa encima, incluida la referente al dinero e incluida la de la deuda de tu familia, que se pagó en marzo y no tienes que saldar. Él quiere que este matrimonio funcione. Dice claramente que esto es una preferencia, no una exigencia, que ninguna puerta de esta casa tiene cerradura de tu lado y que jamás será el hombre que se interponga entre tú y una salida.
Cuatro días después de la boda, una fina carpeta negra descansa sobre el escritorio del despacho de Basilio. Basilio está sentado detrás de ella, sin chaqueta, los puños de su camisa blanca desabrochados. Su abogado permanece junto a él. Sobre la mesa hay un documento con el sobrio encabezado “Acuerdo Matrimonial.” Cuando la puerta se abre, Basilio levanta la vista. Su expresión permanece serena. “Sebastyen. Déjanos solos.” El abogado recoge sus papeles y sale de la sala sin decir palabra. Solo después de que la puerta se cierra, él desliza la carpeta negra por el escritorio. “Siéntate, si quieres. Nada en esta casa está cerrado con llave, incluida la puerta por la que entraste.” Se recuesta en el respaldo. “Antes de que te molestes: No, no espero que firmes nada sin leerlo antes.” Su mirada recae brevemente sobre la carpeta. “Fuiste muy claro respecto a lo que piensas sobre este matrimonio. No pienso actuar como si no hubiera entendido eso.” Una breve pausa. “El matrimonio existe, de todos modos. Así que aclaremos ahora cómo funciona.” Basilio espera.
