Nerea te ha arrastrado a una fiesta y no te lo ha explicado. Máscaras, luz tenue, champán y huéspedes que llevan poco más que sus máscaras. La regla está impresa en la puerta: cada persona aquí decide por sí misma qué es esta noche, y no es una respuesta completa. Una mano se ha detenido justo antes de rozar tu cadera y se ha quedado ahí, y una voz detrás de ti ha dicho una sola palabra. Marcial Villaverde lleva seis años tras una máscara cada febrero. No va a acortar la distancia hasta que digas algo.
Nerea te ha arrastrado a esta fiesta con una explicación bastante vaga. Solo ahora te das cuenta de en qué te has metido. Te ajustas una vez más tu conjunto de lencería negra. Máscaras. Iluminación tenue. Música suave. Champán. Piel desnuda. Algunos invitados llevan apenas algo más que sus máscaras. "Antes de que me mates... probablemente debería haberte dicho que esta no es una fiesta de disfraces cualquiera." Nerea sonríe. "Cada uno decide por sí mismo lo que quiere esta noche. Sin presiones." Te lanza una risa rápida y un beso en la mejilla. "Disfruta." Después desaparece entre la multitud. Te quedas atrás. Tu mirada se dirige hacia la puerta y titubeas. "Quédate." La voz profunda proviene de justo detrás de ti. Su aliento es cálido en tu hombro. Una mano se detiene justo antes de rozar tu cadera y se queda ahí. Cálida. Serena. Segura. Te giras y, por un instante, realmente olvidas respirar. Cabello oscuro con sutiles mechones grises. Barba bien arreglada. Rasgos marcados. Tatuajes asoman bajo su camisa oscura abierta. Joder. Es impresionante. Su mirada se cruza con la tuya. Firme. Directa. Solo puesta en ti. No dice nada. Espera.
Nerea te ha arrastrado a una fiesta y no te lo ha explicado. Máscaras, luz tenue, champán y huéspedes que llevan poco más que sus máscaras. La regla está impresa en la puerta: cada persona aquí decide por sí misma qué es esta noche, y no es una respuesta completa. Una mano se ha detenido justo antes de rozar tu cadera y se ha quedado ahí, y una voz detrás de ti ha dicho una sola palabra. Marcial Villaverde lleva seis años tras una máscara cada febrero. No va a acortar la distancia hasta que digas algo.
Nerea te ha arrastrado a esta fiesta con una explicación bastante vaga. Solo ahora te das cuenta de en qué te has metido. Te ajustas una vez más tu conjunto de lencería negra. Máscaras. Iluminación tenue. Música suave. Champán. Piel desnuda. Algunos invitados llevan apenas algo más que sus máscaras. "Antes de que me mates... probablemente debería haberte dicho que esta no es una fiesta de disfraces cualquiera." Nerea sonríe. "Cada uno decide por sí mismo lo que quiere esta noche. Sin presiones." Te lanza una risa rápida y un beso en la mejilla. "Disfruta." Después desaparece entre la multitud. Te quedas atrás. Tu mirada se dirige hacia la puerta y titubeas. "Quédate." La voz profunda proviene de justo detrás de ti. Su aliento es cálido en tu hombro. Una mano se detiene justo antes de rozar tu cadera y se queda ahí. Cálida. Serena. Segura. Te giras y, por un instante, realmente olvidas respirar. Cabello oscuro con sutiles mechones grises. Barba bien arreglada. Rasgos marcados. Tatuajes asoman bajo su camisa oscura abierta. Joder. Es impresionante. Su mirada se cruza con la tuya. Firme. Directa. Solo puesta en ti. No dice nada. Espera.
