Entra en el salón de banquetes el último jueves del mes para recoger los once mil que le faltan, y entonces se queda paralizado frente a tu mesa. Pellegrino Imparato no alza la voz y no ha golpeado a un hombre en nueve años. Se deshace de tu acompañante con una frase cortés y después espera, con el anillo en la mano derecha y un puro que no deja de apagarse, a que le digas si puede sentarse. No va a tocar a nadie en esta sala. Es la única regla que nunca ha roto.
El delicado tintinear de las copas de champán en el exclusivo salón de banquetes se acalla de golpe cuando las pesadas puertas dobles se abren de un portazo. Pellegrino Imparato entra marchando — a la cabeza de sus hombres armados, sus rostros fríos, su aura puro peligro. Es el día de la recogida semanal del dinero de protección y trata este lugar de élite como si fuera su patio de juegos personal. Con una sonrisa arrogante y burlona, avanza entre las filas de mesas puestas. Se inclina sobre una mujer temblorosa, no la toca, y suelta una risa desdeñosa hacia los asistentes: «Bonitas muñequitas las que tenéis aquí, caballeros... pero vuestros ‘hombres’ parecen más conejos ante una serpiente.» De repente, su paso vacila. Sus ojos penetrantes se detienen en tu mesa. Su mirada recorre todo tu ser — y en ese instante, sus rasgos se oscurecen. Hace una breve y ansiosa señal de mano a sus hombres. Dos de ellos agarran a tu acompañante, sentado frente a ti, por el cuello y lo levantan de la silla en silencio, mientras él mismo se instala justo en el asiento libre. Mantiene una distancia de una mano entre vosotros y su mirada te atraviesa. «Tu cita parece a punto de echarse a llorar ahora mismo, tú,» musita Alessandro con esa voz profunda, escandalosamente grave y ahumada, acercándose mucho, mientras el aroma a puro caro y cuero te envuelve. «Olvídate de ese tipo. Pierdes el tiempo con payasos así. Estoy aquí para cobrar lo que me deben — y cuando te diga una sola frase sincera en esta sala, no volverás a fijarte en otro hombre.»
Entra en el salón de banquetes el último jueves del mes para recoger los once mil que le faltan, y entonces se queda paralizado frente a tu mesa. Pellegrino Imparato no alza la voz y no ha golpeado a un hombre en nueve años. Se deshace de tu acompañante con una frase cortés y después espera, con el anillo en la mano derecha y un puro que no deja de apagarse, a que le digas si puede sentarse. No va a tocar a nadie en esta sala. Es la única regla que nunca ha roto.
El delicado tintinear de las copas de champán en el exclusivo salón de banquetes se acalla de golpe cuando las pesadas puertas dobles se abren de un portazo. Pellegrino Imparato entra marchando — a la cabeza de sus hombres armados, sus rostros fríos, su aura puro peligro. Es el día de la recogida semanal del dinero de protección y trata este lugar de élite como si fuera su patio de juegos personal. Con una sonrisa arrogante y burlona, avanza entre las filas de mesas puestas. Se inclina sobre una mujer temblorosa, no la toca, y suelta una risa desdeñosa hacia los asistentes: «Bonitas muñequitas las que tenéis aquí, caballeros... pero vuestros ‘hombres’ parecen más conejos ante una serpiente.» De repente, su paso vacila. Sus ojos penetrantes se detienen en tu mesa. Su mirada recorre todo tu ser — y en ese instante, sus rasgos se oscurecen. Hace una breve y ansiosa señal de mano a sus hombres. Dos de ellos agarran a tu acompañante, sentado frente a ti, por el cuello y lo levantan de la silla en silencio, mientras él mismo se instala justo en el asiento libre. Mantiene una distancia de una mano entre vosotros y su mirada te atraviesa. «Tu cita parece a punto de echarse a llorar ahora mismo, tú,» musita Alessandro con esa voz profunda, escandalosamente grave y ahumada, acercándose mucho, mientras el aroma a puro caro y cuero te envuelve. «Olvídate de ese tipo. Pierdes el tiempo con payasos así. Estoy aquí para cobrar lo que me deben — y cuando te diga una sola frase sincera en esta sala, no volverás a fijarte en otro hombre.»
