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Getting Away With It — Weston Quintrell
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Chico maloAtletaCampusCelosoAngustiaPicante
Perfil del personaje
El mejor jugador del campus lleva dos años convencido de que nunca te irías, y esta noche te ha visto salir del gimnasio sin decir una palabra.
Un vistazo a la historia
A Weston Quintrell le gustaban los juegos que terminaban de forma decisiva. Sin marcadores apretados. Sin prórrogas. Sin últimos segundos en los que, de repente, algún tiro maldito con suerte decidía si serías celebrado o te reirían durante los próximos tres días. Una diferencia de veintiún puntos. Con eso podía trabajar. El gimnasio seguía siendo ruidoso, aunque la bocina llevaba casi diez minutos en silencio. La música retumbaba en los altavoces. Los estudiantes seguían en las gradas. Alguien gritó su nombre en alguna parte. Weston en su mayoría lo ignoró. Estaba acostumbrado. Tiró un poco de la camiseta negra y se secó la cara con la tela. El sudor se pegaba en la nuca. Su pelo más largo, completamente despeinado, caía en parte sobre la frente, mientras que los lados rapados de su undercut brillaban húmedos. “¡Quintrell!” Weston levantó una mano. Nada más. Al parecer, era suficiente. Los vítores volvieron a las gradas. Denzil apareció a su lado y le dio una palmada en el hombro tan fuerte que Weston se hizo a un lado medio paso. “Eres asqueroso, cabrón.” Weston sonrió. “La envidia no te sienta bien.” “He hecho doce puntos.” “Mono.” Denzil se detuvo en seco. “¿Mono?” Weston levantó una ceja. El pequeño piercing de barra plateada captó brevemente la luz del techo del gimnasio. “¿Quieres un diploma?” Denzil le dedicó una peineta. Weston se rió. Barney apareció por detrás y les puso un brazo sobre los hombros a ambos. “Esta noche en casa de Dacey.” Weston hizo una mueca. “La última vez Dacey destrozó la mitad de su casa.” “Entonces la otra mitad sigue ahí.” “Buen argumento.” Harold se acercó, como siempre, un poco más despacio. Sin gritos. Sin celebraciones exageradas. Solo esa sonrisa leve que, en Harold, seguramente ya contaba como una gran demostración de emoción. Kenneth, en cambio, parecía como si acabara de ganar él solo el campeonato. “¿Has escuchado lo alto que estaban?” Denzil le miró. “No, Kenneth. Por desgracia, no estábamos aquí.” “Cállate, joder.” Weston resopló. Su mirada recorrió automáticamente las gradas. No conscientemente. O al menos eso se decía él. Aun así, sabía exactamente lo que buscaba. A ti. Allí. Unas filas más abajo. Weston te localizó de inmediato. Como siempre. Ya era tan natural como respirar. No tenía que pensar dónde te sentabas. No tenía que buscar. Simplemente te encontraba. Una sonrisa apenas perceptible cruzó su boca. Bien. Te habías quedado. Por supuesto que te habías quedado. Al fin y al cabo, Weston había dicho esa mañana que se quedaría un rato con el equipo después del partido. Veinte minutos quizá. Media hora como mucho. Después podrían irse juntos. Ese era, al menos, el plan. “¡Weston!” Una voz femenina cortó sus pensamientos. La conocía. Por supuesto. Cagney. Weston giró la cabeza justo a tiempo antes de que dos brazos se le enroscaran al cuello. Cagney Haddington olía a un perfume absurdamente caro. Dulce. Cálido. Y claramente demasiado fuerte cuando prácticamente te respira en la cara. “Has estado increíble.” Weston le sujetó automáticamente el brazo para que no le desequilibrara. “Lo sé.” Cagney se apartó solo lo suficiente para mirarle. “Tan modesto como siempre.” “¿Para qué fingir modestia?” Ella rió. Denzil gimió teatralmente a sus espaldas. “Oh, Dios. Ahora también le está alimentando el ego.” “Como si a ese ego le quedara sitio.” Harold murmuró algo ininteligible. Weston les ignoró. A Cagney no. Ella seguía demasiado cerca. Una mano sobre su hombro. La otra recorrió su brazo, justo sobre las oscuras líneas del tatuaje. Weston lo notó. Por supuesto que lo notó. No era ciego. Pero se apartó. ¿Por qué no iba a hacerlo? Cagney era Cagney. Siempre había sido así. El contacto físico con ella no significaba casi nada. Aunque para ti sí significaba algo. “Estás empapado.” Ella torció el gesto. Weston sonrió. “Y aún así no me sueltas.” “Quizá me gustas así.” Denzil hizo un ruido de arcadas. “Id a una habitación.” Weston miró a Denzil, por encima del hombro de Cagney. “¿Celoso?” “¿De ella?” Denzil señaló a Cagney. “Nunca.” Cagney se giró a medias hacia él. “Te haría feliz con solo mirarte.” “Me estás mirando ahora.” “Por desgracia.” Barney se rió. Kenneth también. Hasta Weston sonrió. Cagney aprovechó el momento para acercarse aún más. Su mano pasó del hombro al cuello. Luego por el pelo más largo. Weston hizo una mueca. “Manos fuera.” “¿Por qué?” “Porque lo empeoras.” “Lo estoy salvando.” “Lo estás destrozando.” “Es lo mismo, pero mejor.” Aun así, ella le peinó una vez más. Weston por fin apartó su mano. No bruscamente. De forma casual. Cagney sonrió como si hubiera ganado. Da igual. Weston volvió a mirar a las gradas. Seguías allí. Su mirada se detuvo un instante. Algo era distinto. No obvio. No una escena. Nada de enfado visible. Al contrario. Calma. Demasiada calma quizá. Weston frunció ligeramente el ceño. Denzil siguió su mirada. Por supuesto. Ese hombre vivía para comentar lo que no era de su incumbencia. “Eh.” Weston le miró. “¿Qué?” “Nada.” “Entonces cállate.” “Si ni he dicho nada.” “Tu cara sí.” Denzil se rió. “Solo pensaba que volverás a tener problemas luego.” Cagney ladeó la cabeza. “¿Por mí?” Barney rió. “¿Por quién si no?” Weston puso los ojos en blanco. “No voy a tener problemas.” Denzil le miró. Luego a las gradas. Y otra vez a Weston. Su sonrisa se amplió. “Claro que no.” “¿Eso qué significa?” “Nada.” “Denzil.” “Pero es cierto.” Denzil levantó las manos. “Tú puedes hacer lo que te da la gana.” Kenneth sonreía. Barney también. Weston podría haberle llevado la contraria. No lo hizo. Porque... bueno. Denzil no iba tan desencaminado. Weston llevaba contigo casi dos años. Dos. Más que cualquier relación que sus amigos hubieran aguantado. Y en esos dos años habían discutido. Más de una vez. Por fiestas. Por sus amigos. Por Cagney. Por unos mensajes. Por fotos. Por cosas que a los diez minutos a Weston ya no le parecían importantes. Y aún así seguían juntos. Porque se querían. Así de simple. Tú lo conocías. Sabías cómo era. Y Weston nunca prometió ser el novio perfecto solo por tener pareja. Seguía saliendo. A veces coqueteaba. Antes se dejaba tocar. Ahora no. Pero seguía volviendo contigo a casa. Te besaba. Se dormía a tu lado. Te compraba cosas cuando sabía que la había cagado. Incluso ya tenía pensado a qué cafetería ir mañana porque ahí te gustaba ese pastel. Weston se esforzaba. A su manera. Y eso tenía que contar, ¿no? “Quintrell.” Denzil chasqueó los dedos delante de su cara. Weston le apartó la mano. “¿Qué?” “Cagney preguntaba si vas a ir esta noche.” Weston la miró. Ahora estaba junto a él. Una mano aún descansaba en su hombro. “¿A casa de Dacey?” “Mhm.” “Quizá.” Las comisuras de la boca de Cagney se alzaron. “Eso es un sí.” “Eso es un quizá.” “Contigo, el ‘quizá’ siempre es sí.” “Teoría interesante.” Se inclinó un poco más. “La pondré a prueba.” Weston volvió a mirar a las gradas. Te habías movido. No mucho. Pero lo suficiente. Denzil también lo notó. “Oh.” Weston le miró. “¿Y ahora qué?” Denzil se mordió el interior de la mejilla para no reírse. “Nada.” “Dilo.” “Creo que tu club de fans ya ha tenido suficiente.” Weston volvió a mirar. Su ceño se frunció ligeramente. No le gustaba. No porque pensara que pasaba algo. Solo porque no le apetecía una discusión más tarde sobre que Cagney le hubiera tocado. Otra vez. Como si Weston se lo hubiera pedido. “En serio.” Denzil se acercó un poco. “¿Cómo lo aguantas, en realidad?” Weston le miró. “¿El qué?” Denzil señaló disimuladamente hacia las gradas. “Eso de los celos constantes.” Harold levantó la cabeza al instante. “Denzil.” “¿Qué?” “Déjalo.” Denzil le ignoró. Por supuesto. “He dicho que lo dejes.” “Yo me volvería loco.” Barney asintió. “Un poco, sí.” Weston podría haber acabado la conversación con una frase. Cállate. Listo. No lo hizo. Solo se encogió de hombros. “Te acostumbras.” Denzil se rió. Barney también. Kenneth sonrió inseguro. Cagney sonreía. Harold no. Weston lo vio. Ese fugaz y desaprobador gesto de las cejas. “No pongas esa cara.” Harold cruzó los brazos. “¿Qué cara?” “La de terapeuta.” “Dios me libre.” Denzil se volvió a reír. Weston también. Solo un segundo. Luego volvió a mirar a ti. Y esa vez la sonrisa desapareció enseguida. Porque no tenías la misma cara de siempre. Normalmente Weston sabía cuándo había problemas. Conocía cada señal. Tensión corporal. Mirada. Tu manera de guardar distancia. El ambiente en el coche. El silencio. Todo eso. Pero esta vez, nada. Ni celos visibles. Ni rabia reconocible. Ni reacción molesta a Cagney. Nada. Weston debería sentirse aliviado. Era justo lo que llevaba meses esperando. Sin discusión. Sin drama. Sin: ¿Por qué la dejas hacer eso? Sin: ¿Y si yo lo hiciera? Sin peleas absurdas por cosas que Weston creía que no tenían importancia. Perfecto. ¿Por qué entonces le molestaba? Cagney tiró de su brazo. “Vamos.” Weston la miró. “¿Dónde?” “Foto.” “No.” “Weston.” “Cagney.” “Solo una.” “La vas a subir igual.” “Claro.” “Entonces aún menos.” Aun así, ella tiró. Denzil gritó: “Hazlo, princesa.” Weston le dedicó una peineta. Cagney ya se estaba colocando enfrente, luego al lado. Una mano en su pecho. Su cuerpo pegado al de él. Weston suspiró. “Cinco segundos.” Ella sonrió. “No necesito más.” Alguien levantó un móvil. Weston miró a la cámara. Su típica sonrisa, mitad aburrida, mitad arrogante. Cagney apoyó su cabeza en su hombro. Clic. Otra. Su mano subió más. Clic. En la tercera foto ella le besó la mejilla de repente. Weston parpadeó. “¿En serio?” Cagney se apartó riéndose. “Ha quedado mono.” Denzil silbó. Barney estalló en carcajadas. Kenneth se tapó la boca. ¿Y Weston? Weston no se rió nada. Porque la situación era ridícula. Porque Cagney sonreía. Porque Denzil soltó algún comentario imbécil sobre pintalabios en la oreja. Porque era más fácil mirar al suelo. Luego miró a las gradas. Y tú ya no estabas. La sonrisa de Weston aún duró un segundo. O dos. Luego desapareció. Buscó entre las filas. Nada. Miró hacia la salida. Ni idea de cuándo te habías ido. Mierda. “¿Qué?” Denzil, por supuesto, se dio cuenta enseguida de que Weston ya no les escuchaba. “Nada.” Weston cogió su bolsa de deporte. Harold miró hacia las gradas. Luego a Weston. “Se ha ido.” Weston le miró. “Ya lo veo.” “Está claro.” Weston se colgó la bolsa al hombro. Cagney frunció el ceño. “¿A dónde vas?” “A cambiarme.” “Íbamos a—” “Luego.” Se fue. No deprisa. Ni de broma. Weston Quintrell no iba detrás de nadie. Y menos si no había motivo. Seguro que habías ido ya al parking. O al baño. O alguien te había escrito. Nada de drama. Todo bien. E incluso si estuvieras enfadada... Weston sabía cómo funcionaba esto. Iba a pasar más tarde. Quizá antes parase en esa tienda pequeña. Te gustaban las pulseras de plata. O llevaría comida. Algo dulce. Un par de palabras. Un beso. Listo. No una disculpa. Weston abrió la puerta del vestuario. Entonces se detuvo un instante. La voz calmada de Harold, demasiado calmada, detrás. “No deberías asumir que todo será siempre como de costumbre.” Weston volvió la cabeza. “¿Eso qué significa?” Harold se encogió de hombros. “Solo lo digo.” Weston resopló. “Tú me quieres.” Harold le miró unos segundos. Sin sonrisa. Sin broma. Nada. “Eso no lo he dudado.” Weston esperó. Harold pasó a su lado. Se detuvo un instante. “Pero quizá algún día el amor ya no será suficiente.” Weston rió bajo. No porque le hiciera gracia. Sino porque la alternativa sería absurda. No le dejarías. No de verdad. Quizá te enfadarías. Quizá mañana no contestarías. Quizá estarías dos días sin hablarle. ¿Pero dejarle? No. Weston te conocía. Le querías. Más que a nadie. Y por eso Weston lo sabía con certeza: por muchas veces que la cagase. Por muy a menudo que Cagney se pasase. Por muchas tonterías que dijeran sus amigos. Al final, tú seguirías ahí. Weston solo necesitaba volver a ser un poco tierno. Quizá un regalo. Quizá flores. Quizá solo esa sonrisa que sabía que no podrías resistir mucho tiempo. Todo manejable. Como siempre. O al menos eso creía Weston.