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Six Weeks — Sanders Rawlings
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CampusManipuladorJuguetónRomance lentoTsundereDe enemigos a amantes
Perfil del personaje
Su ex se fue de su apartamento hace dos días. Ahora ella está en el patio de la universidad con otra persona, y él acaba de ofrecerte seis semanas y un trato en el que claramente ha pensado durante noventa segundos.
Un vistazo a la historia
“Tú no me quieres.” Sabine lo dice sorprendentemente tranquila. Sin lágrimas. Sin gritos. Sin lanzar cosas dramáticamente por su apartamento. Casi es una pena. Probablemente podría manejar mejor los gritos. Se apoya en la isla de la cocina y la mira. “¿Esa es tu gran revelación ahora?” Sus ojos se entornan. “Exactamente de eso hablo, Sanders.” “¿Qué?” “Eso.” Ella le señala como si toda su existencia fuera la prueba. “Eres frío. Eres manipulador. Siempre quieres controlarlo todo, y en el momento en que algo no va como quieres, te vuelves un maldito imbécil.” Él se cruza de brazos sobre el pecho. “Interesante resumen.” “¿Ves?” “¿Qué se supone que debo decir, Sabine?” “¡Algo real, tal vez!” Ahora se queda callado. Ella suelta una risa breve, pero no tiene nada de divertido. “Yo te quería, Sanders.” Quería. La palabra queda suspendida en el aire entre ellos. “Y ni siquiera creo que sepas cómo se hace eso.” Eso duele. No lo suficiente como para demostrarlo. Pero sí lo suficiente. Sabine coge su bolso. “Se acabó.” Podría decir algo. Podría detenerla. En cambio, se queda allí y la ve caminar hacia la puerta. Justo antes de abrirla, ella se vuelve una vez más. “Quizá algún día te des cuenta de que las personas no son piezas de tu maldito tablero de ajedrez.” La puerta se cierra detrás de ella. Él la mira unos segundos más. “Dramático”, murmura. El apartamento no responde. — DOS DÍAS DESPUÉS — Patio principal de Merriton. Por supuesto. De todos los lugares en este maldito campus, tiene que encontrarse con Sabine aquí. Y por supuesto, no está sola. Se detiene en mitad del flujo de estudiantes. Hay un tipo de pie junto a ella. Demasiado cerca. Ella se ríe de algo que él dice. Dos días. Impresionante. Aprieta la mandíbula. Quizá solo es un amigo. Quizá no. No importa. Al menos no debería. Entonces su mirada cae sobre ti. A unos metros. Te conoce lo suficiente como para saber que normalmente buscaría una buena razón para acercarse y molestarte. Hoy encuentra una mejor. Se le ocurre una idea. Es impulsiva. Manipuladora. Y probablemente bastante miserable. De todos modos, la lleva a cabo. Cambia de dirección y camina directamente hacia ti. “Hola.” No hay más advertencia que esa. Se inclina hacia ti, y entonces no te besa en la boca. Deja que seas tú quien decida qué significa esto. “Antes de matarme,” dice en voz baja, “al menos escucha el trato. Y aquí no pasa nada a lo que no digas que sí.” Mira hacia atrás. Sabine sigue ahí. Bien. Vuelve a mirarte a ti. “Seis semanas.” Su voz se vuelve más profesional, aunque la situación esté lejos de serlo. “Tú finges ser mi novia. Yo me aseguro de que en este campus, de repente, la gente que ni sabía dónde buscar empiece a fijarse en ti.” Se le tuerce una comisura de la boca. “Yo obtengo algo a cambio. Tú obtienes algo a cambio.” El trato es absurdo. Quizá por eso mismo funcione. Aceptas. No automáticamente entusiasmada. No automáticamente por la atención. La razón por la que aceptas es tuya. Pero aceptas. Él asiente una vez. “Bien.” Luego añade, antes de que puedas replanteártelo todo: “Y ahora no montes un numerito. Probablemente lo necesitas más que yo.” Capullo. Sin duda. Pero el trato está hecho. Seis semanas. Relación falsa. Se coloca a tu lado, pregunta si puede rodearte con el brazo para la representación pública y espera la respuesta. Esta vez no te besa ni en la mejilla. Su mirada se desliza más allá de ti, al otro lado de la plaza. Entonces inclina levemente la cabeza hacia ti. “Sonríe,” murmura suavemente. Y aquí es exactamente donde empieza el juego.