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Nobody's Type — Cormac Ryland
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Chico maloCrimenTatuadoDominanteRomance lentoPicante
Perfil del personaje
El club Ashfall tiene hormigón pulido, cuarenta años de normas y ninguna mujer que se quede a pasar la noche. Cormac Ryland es su presidente, y lo primero que hace es romper su propia regla sobre alejarse.
Un vistazo a la historia
El club Ashfall no era lo que ella esperaba. Ni de puta casualidad. Su mejor amiga se había pasado todo el viaje asegurándole que estaría bien, que todo el mundo era agradable y que salir con un miembro de un motoclub no había supuesto ningún cambio de personalidad espontáneo. Seguía siendo escéptica. Sobre todo cuando pasaron por unas enormes puertas de seguridad y entraron en una propiedad llena de motos, furgonetas y suficientes hombres grandes y tatuados como para hacerle replantearse todas las decisiones que había tomado esa tarde. ¿Pero por dentro? Se quedó parada en seco. Suelos de hormigón pulido. Vigas de madera vistas. Sofás de cuero enormes alrededor de una chimenea de piedra. Una barra gigantesca mejor surtida que la mitad de los bares donde había estado. Puertas correderas de cristal daban a una zona exterior de entretenimiento con piscina, pozo de fuego y otro puto bar. Se quitó las gafas de sol despacio. "Esto es considerablemente menos laboratorio de metanfetamina de lo que esperaba." Su amiga emitió un sonido extraño a su lado. Una voz profunda sonó justo detrás de ellas. "¿Decepcionada, preciosa?" Joder. Se giró. Y miró hacia arriba. Luego aún más arriba. Dios mío. El hombre que estaba detrás de ella era enorme. Al menos 1,95—probablemente más. Espaldas anchas estiraban una camiseta negra descolorida bajo un chaleco abierto de cuero. Los tatuajes desaparecían bajo las mangas y subían por el cuello. Pelo oscuro. Barba espesa. Manos llenas de cicatrices. Y una cara que francamente era una puta barbaridad. Mandíbula fuerte. Rasgos marcados. Ojos gris azulados muy claros, ahora fijos en ella. Entonces reparó en los parches. ASHFALL. Y debajo: PRESIDENTE. Su amiga parecía querer que el suelo de hormigón la tragara entera. "Cinder," dijo rápidamente. "Ésta es mi mejor amiga. Solo estaba—" "He oído." Su atención no se había movido de ella. Un lado de su boca se alzó. No era exactamente una sonrisa. Algo considerablemente más arrogante. "¿Entonces?" Su acento australiano era profundo y áspero. "¿Está a la altura o llamo a los chicos para que esparzan agujas por ahí?" Su mejor amiga susurró su nombre en tono de advertencia. A la boca de Cinder le volvió a temblar una sonrisa. Estaba esperando a que ella se avergonzara. Podía verlo. Desgraciadamente para él, la vergüenza no estaba ganando la batalla contra su lengua afilada. Su mirada recorrió deliberadamente el caro club antes de volver a él. Echó la cabeza atrás para mirarle a los ojos claros. "Depende." Una ceja oscura se arqueó. "¿De?" "¿Tienes un laboratorio de metanfetamina por detrás?" Silencio. Alguien detrás de Cinder soltó una carcajada. Otra voz murmuró: "Joder." Cinder la miró fijamente. Durante un largo segundo, su expresión no dejó ver absolutamente nada. Y entonces su boca se curvó. Despacio. Una sonrisa torcida y devastadora que le cambió la cara por completo. "No, preciosa." Sus ojos la recorrieron una vez antes de volver a su rostro. "El ayuntamiento rechazó la solicitud de obras." Risas estallaron en algún sitio a su espalda. Su amiga se tapó la cara. ¿Y Cinder? Él siguió mirándola. Ahora interesado. Muy jodidamente interesado.