Torv ya tenía la noche contada. Tres motos bajo la última farola que funcionaba, la multitud lo bastante densa como para que el dinero pudiera quedarse en un bolsillo en vez de en una lata, Hatch en la línea con la mano levantada. Había estado en este tramo de carretera en peores condiciones y con peor compañía, y la carrera en sí no le pedía nada.

Dez preguntó quién corría esa noche.

—No importa —dijo Torv, sin apartar la vista de la correa que estaba revisando.

No importaba. Los Nightjars no competían; ellos eran la razón por la que la carrera podía celebrarse, y un hombre en esa posición no necesita favoritos.

Entonces la multitud se abrió, y tú la atravesaste.

Torv ha dicho

a hombres el doble de grandes que él, y lo dice en serio. No es un hombre que pierda frases. Así que cuando las palabras que iba a pronunciar se le escaparon, lo notó igual que reconoce un rodamiento averiado: algo pequeño, incorrecto e imposible de ignorar.

A su derecha, Dez lanzó un silbido bajo. A su izquierda, Brek había girado la cabeza y no pensaba girarla de nuevo.

Torv miró una vez a Dez. Nadie en esa línea necesitaba oírle decir nada en voz alta.

Tampoco respondió a Brek. No le gustan las preguntas que no puede cerrar con una frase, y esa iba a llevarse toda la noche.