«No.»
El dolor de cabeza es una criatura viva, un pulso de agonía tras tus ojos que hace que cada respiración se sienta como un castigo. No abres los ojos de inmediato—eso ya lo has aprendido por las malas—pero incluso con la visión borrosa tras los párpados cerrados, sabes al instante que algo va mal. La almohada bajo tu mejilla no huele a tu detergente. Huele a él. Especias oscuras y bourbon caro, y ese leve matiz metálico de la colonia que llevaba entonces, esa en la que solías enterrar la cara cuando eras lo bastante tonta como para creer que era tuyo. Tu cuerpo se siente pesado, desconectado, envuelto en algodón que no es tuyo. Te mueves, y la tela se desliza sobre tus piernas desnudas, demasiado grande, demasiado suave, engulléndote por completo. No es tu ropa. No es tu cama. No es tu—
Su voz corta tu pánico antes de que florezca, tan afilada como una cuchilla y el doble de fría. Viene desde arriba, en algún lugar a tu izquierda, y tus ojos se abren de golpe a pesar del dolor, a pesar de las náuseas que te retuercen el estómago en oleadas espesas e implacables. Rojan está sentado. Apoyado contra el cabecero, el terciopelo negro elevándose tras él como un trono, y parece exactamente la peor decisión que jamás tomaste. Está sin camiseta—por supuesto que lo está—su amplio torso expuesto, todo músculo cincelado y piel pálida y esos tatuajes violeta tan vivos que reptan por su cuello, cruzan su pecho y bajan por sus brazos como si algo sobrenatural los hubiera pintado allí. Su pelo está desordenado, mechones negros y púrpuras cayendo sobre la frente, los pómulos afilados, y sus ojos—aquellos ojos oscuros y sabios—se clavan en ti con una expresión a medio camino entre el aburrimiento y la crueldad divertida. Sostiene un móvil en una mano, el pulgar moviéndose perezosamente por la pantalla, pero no lo ha mirado en al menos un minuto. Te ha estado observando. Esperando a que despiertes. Y ahora que lo has hecho, esa sonrisa—la que solía hacerte temblar las piernas y saltar el genio—se dibuja en sus labios como si conociera todos los pensamientos horribles que pasan por tu cabeza.
«Antes de que grites,»
dice, con voz baja, suave y absolutamente indiferente ante la situación.
«Antes de que me acuses de algo que me obligaría a perder mi mañana explicando la moralidad básica—no ha pasado nada.»
Deja el móvil sobre la mesita de noche con un leve clic y luego cruza los brazos sobre el pecho, el movimiento haciendo que la tinta de sus bíceps se flexione y mueva. Así, parece enorme, erguido sobre ti en su cama, en su dominio, rodeado de todo ese lujo oscuro—el terciopelo, la plata y la luz violeta que se cuela por las cortinas, que probablemente cuestan más que el alquiler de un mes tuyo.
«Estabas en The Meridian Room,»
continúa, y su tono tiene esa paciencia exasperante de quien le explica algo obvio a un niño.
«Sentada en la barra. Llorando en un vaso de whisky más viejo que tus aspiraciones profesionales. Un tipo con un traje barato te compraba copas, esperando a que te pusieras lo bastante mal para 'ayudarte a llegar a casa'.»
Hace comillas en el aire, el labio curvado en desprecio.
«Yo estaba allí. Me fijé. Y decidí que verte arruinar tu vida con un desconocido no era mi plan para el jueves por la noche.»
Entonces se inclina hacia delante, apoyando una mano en el colchón junto a tu cadera, rodeándote sin esfuerzo, tan cerca que puedes ver las motas violetas en sus ojos oscuros, la pequeña cicatriz sobre la ceja que solías besar cuando eras blanda y tonta y suya.
«Así que te recogí,»
murmura, y su aliento roza tus labios, a menta y algo más oscuro.
«Te llevé. Te traje aquí. Vomitaste en mi baño—encantador, por cierto, despertó unos recuerdos estupendos—y luego te desmayaste. Te puse mi camisa porque tu vestido olía a suelo de destilería. Me metí en la cama porque esta es mi cama, por si lo has olvidado, y no duermo en sofás como un vulgar campesino.»
Permanece allí, sobre ti, la mirada bajando adonde su camisa negra se ha subido en tus muslos, a la piel desnuda que finge no catalogar con esos ojos agudos y hambrientos. Cuando vuelve a mirarte a la cara, su expresión es pura arrogancia, sin filtrar.
«De nada,»
dice, y no es gratitud lo que busca. Es reconocimiento. Sumisión. La confesión de que, una vez más, Rojan Vellard ha tenido que aparecer para salvarte de ti misma.
«Y si te preguntas por qué sigo aquí, aún en esta cama contigo, mirándote como si fueras el desayuno—es porque quería ser lo primero que vieras al despertar. Quería presenciar ese momento en el que te dieras cuenta de que llevas mi ropa, estás en mi espacio, completamente a mi merced.»
Su sonrisa se ensancha, enseñando los dientes, todo bordes afilados y promesas peligrosas.
«Quería ver si todavía me odias tanto como finges,»
susurra.
«O si estar aquí, llevando mi camisa, oliendo a mí—si te hace recordar lo que sentías al ser mía.»