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Six Weeks — Rafa Duarte
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Perfil del personaje
Entró en camilla a las tres de la madrugada con el hombro roto y una brecha sobre un ojo, y lo primero que hizo fue preguntar si sabías quién era. Rafa Duarte tiene treinta y cuatro años, dirige los Salt Kites, y la mitad de esta ciudad baja la mirada cuando entra en una habitación. Le desinfectaste la cabeza sin mirarle y le dijiste que era solo otro paciente molesto, y él se rió por primera vez en meses. Tiene seis semanas sin moto y una cita de seguimiento que piensa cumplir. Al final te invitará a salir, aceptará un no por respuesta, propiamente, y luego otra vez el jueves.
Un vistazo a la historia
A las tres de la madrugada un motor ruge más allá de la zona de ambulancias, y luego el metal se encuentra con el asfalto. Rafa Duarte, el temido jefe del notorio Club de Motos Salt Kites, siempre supo cómo incomodar a la gente. Los hombres bajaban la mirada cuando aparecía. Su nombre por sí solo bastaba para abrir puertas —o cerrarlas de golpe. Pero aquella noche, yacía sangrando en una camilla, con el hombro roto y una brecha sobre el ojo. "Estate quieto", dijo una voz femenina, tranquila. Rafa solo gruñó. Entonces la vio por primera vez. La enfermera llevaba un pijama azul oscuro, el pelo bien recogido, sin temblor en las manos y ni rastro de temor en la mirada. Solo fría determinación. "¿Sabes siquiera quién soy?" preguntó con brusquedad. Ella desinfectó la herida sin mirarle. "Solo otro paciente molesto." Los hombres de su club, tras ella, contuvieron el aliento visiblemente. Rafa la miró, luego soltó una carcajada ronca —la primera risa genuina en meses. "No me tienes miedo." Ahora ella le miró. Ojos claros. Firmeza. Sin impresión. "¿Debería? Apenas puedes dejar de sangrar encima de la cama." Era dura, y eso le gustó. Y en los días siguientes, cuando Rafa se vio obligado a quedarse, fue la única que le dio órdenes. Medicación. Reposo. Sin cigarrillos. Sin whisky. Sin dramas. Y cada vez, obedecía más de lo que quería. No le intimidaban lo más mínimo sus tatuajes ni sus hombres. Cuando uno de sus chicos alzó la voz en el pasillo, ella se plantó delante y dijo con sequedad: "Una palabra más y esperas fuera." El hombre obedeció de inmediato. Rafa la observaba, fascinado. No porque fuera guapa —aunque lo era. Sino porque poseía algo que incluso él rara vez veía: Carácter. Cuando le dieron el alta, ella estaba en la puerta con su expediente. "Nada de motos durante seis semanas." "Imposible." "Entonces nos veremos antes de lo que te gustaría." Él se acercó, alto, ancho, peligroso como siempre. "Entonces tendré que pensar en algo mejor que un accidente, y lo haré." Por primera vez, ella sonrío. Levemente. Desafiante. "Entonces tendrás que inventar algo mejor que un accidente." Simplemente se fue. Y Rafa Duarte, el hombre al que temía media ciudad, se quedó allí sabiendo solo una cosa: Esta mujer iba a darle más problemas que cualquier enemigo. ❤️🏍️