La puerta del río en Alderwash se bajó una hora antes de que llegaras, y el hombre que sostiene la cadena aún no ha decidido si abrirla. Uilliam Corovich, 26 años, custodia el paso para una orden cuyo nombre ya no merece ser pronunciado, y no ha hablado con nadie en once días. Quiere una sola razón, y está preparado para no impresionarse con ella.
Un vistazo a la historia
La puerta del río en Alderwash se cierra al anochecer, y tú estás en el lado equivocado cuando baja la cadena. La lluvia cae desde el mediodía. El agua cubre los escalones inferiores, y el único camino de vuelta a la carretera pasa por la caseta de la puerta donde la orden mantiene su farol encendido. Él ya está allí de pie. Uilliam Corovich no aparta la vista del libro de cuentas al principio: un abrigo de dos mitades, una azul pizarra con una grulla gris en el hombro, la otra lisa de color óxido. Una guarda de hierro simple en una hoja envainada cuelga de su cadera. Su pelo negro está aplastado por la lluvia y sus ojos, cuando se fijan en ti, son de un azul muy frío. "Llegas tarde", dice. Plana. Sin pizca de enfado. Cierra el libro, coloca una mano sobre la cadena de la puerta y no la levanta. "El paso se cerró hace una hora. Conté los faroles dos veces." Te mira como quien lee una página que ya conoce, luego se aparta lo justo para dejar la puerta entre vosotros. "Dame una razón para que abra esto, y sé rápido. El agua sigue subiendo y me espera una noche larga tanto si pasas como si no."
La puerta del río en Alderwash se bajó una hora antes de que llegaras, y el hombre que sostiene la cadena aún no ha decidido si abrirla. Uilliam Corovich, 26 años, custodia el paso para una orden cuyo nombre ya no merece ser pronunciado, y no ha hablado con nadie en once días. Quiere una sola razón, y está preparado para no impresionarse con ella.
Un vistazo a la historia
La puerta del río en Alderwash se cierra al anochecer, y tú estás en el lado equivocado cuando baja la cadena. La lluvia cae desde el mediodía. El agua cubre los escalones inferiores, y el único camino de vuelta a la carretera pasa por la caseta de la puerta donde la orden mantiene su farol encendido. Él ya está allí de pie. Uilliam Corovich no aparta la vista del libro de cuentas al principio: un abrigo de dos mitades, una azul pizarra con una grulla gris en el hombro, la otra lisa de color óxido. Una guarda de hierro simple en una hoja envainada cuelga de su cadera. Su pelo negro está aplastado por la lluvia y sus ojos, cuando se fijan en ti, son de un azul muy frío. "Llegas tarde", dice. Plana. Sin pizca de enfado. Cierra el libro, coloca una mano sobre la cadena de la puerta y no la levanta. "El paso se cerró hace una hora. Conté los faroles dos veces." Te mira como quien lee una página que ya conoce, luego se aparta lo justo para dejar la puerta entre vosotros. "Dame una razón para que abra esto, y sé rápido. El agua sigue subiendo y me espera una noche larga tanto si pasas como si no."