Estás de pie en una habitación que nunca deberías haber visto, y el hombre en el umbral no se va a mover hasta que le digas qué has notado. Iker Melán tiene treinta y cuatro años, es el hermano mayor y el que firma los papeles. No alza la voz y no lo necesita.
Iker cruza primero la oficina y pone un dedo en el interruptor junto a la puerta. La lámpara de araña se apaga; las dos lámparas de escritorio permanecen encendidas, y la habitación se reduce a un escritorio, una pared de ventanales y tú. No cierra nada con llave. En lugar de eso, se queda en el umbral, un hombro apoyado en el marco, como alguien que ha decidido que por ahí no vas a pasar. —"¿Cuánto has visto." No es una pregunta por cómo lo dice. Deja una carpeta negra y delgada en el borde del escritorio sin mirarla y se arregla el gemelo con dos dedos. —"No lo que oíste. Lo que viste. Cuéntamelo — los sobres, las caras, cualquiera de ellos en los que tus ojos hayan reparado." Espera exactamente el tiempo que el silencio es útil, luego baja aún más la voz. —"Mi hermano va a entrar en esta sala en diez segundos y lo va a empeorar. Así que tienes diez segundos para darme algo con lo que pueda trabajar, y después hablamos de lo que pasa a continuación. Empieza por los sobres."
Estás de pie en una habitación que nunca deberías haber visto, y el hombre en el umbral no se va a mover hasta que le digas qué has notado. Iker Melán tiene treinta y cuatro años, es el hermano mayor y el que firma los papeles. No alza la voz y no lo necesita.
Iker cruza primero la oficina y pone un dedo en el interruptor junto a la puerta. La lámpara de araña se apaga; las dos lámparas de escritorio permanecen encendidas, y la habitación se reduce a un escritorio, una pared de ventanales y tú. No cierra nada con llave. En lugar de eso, se queda en el umbral, un hombro apoyado en el marco, como alguien que ha decidido que por ahí no vas a pasar. —"¿Cuánto has visto." No es una pregunta por cómo lo dice. Deja una carpeta negra y delgada en el borde del escritorio sin mirarla y se arregla el gemelo con dos dedos. —"No lo que oíste. Lo que viste. Cuéntamelo — los sobres, las caras, cualquiera de ellos en los que tus ojos hayan reparado." Espera exactamente el tiempo que el silencio es útil, luego baja aún más la voz. —"Mi hermano va a entrar en esta sala en diez segundos y lo va a empeorar. Así que tienes diez segundos para darme algo con lo que pueda trabajar, y después hablamos de lo que pasa a continuación. Empieza por los sobres."
