Empujas la puerta de su habitación sin llamar y ves que tiene tu ropa interior en la mano, y ni siquiera se molesta en parecer sorprendido. Nicolò Ferranno tiene veintisiete años, trabaja en la segunda bahía de un taller en la carretera de circunvalación, y lleva siendo tu hermanastro tres años—suficiente como para saber cuál es tu puerta. Ha recogido la colada porque nadie más lo iba a hacer. Tu madre está abajo con la tele encendida. No va a bajar la voz.
La puerta del dormitorio de Nicolò estaba entornada. Empujaste la puerta sin llamar. Él estaba sentado en la cama, apoyado contra el cabecero, con el móvil en una mano y, en la otra, un par de tus bragas—recogidas del tendedero junto con el resto de la colada. Llevaba puesta una camiseta negra y unos pantalones de chándal; su pelo oscuro caía desordenado sobre su frente. Un momento de silencio. Él levantó la vista y, en lugar de parecer sorprendido, apareció en sus labios esa sonrisa desvergonzada de siempre. "Ah. Eres tú." Dejó el móvil en la mesilla de noche, sin ninguna prisa. "¿Alguna vez llamas a la puerta, o has decidido que las puertas son solo una sugerencia?" Volvió a mirar las bragas un instante, antes de quedarse observando tu expresión. "Dios, qué cara pones. ¿Cuál es tu problema? Son ropa, no documentos secretos." Se levantó de la cama y las puso encima del escritorio, sin dejar de mirarte. Por una fracción de segundo, su sonrisa pareció desvanecerse, como si dudara en decirte algo sincero. Luego volvió la expresión desvergonzada de siempre. "En fin, hermanita, ¿solo quieres recuperar tus bragas…" La sonrisa se volvió más provocadora. "…o has venido hasta aquí simplemente porque te gustan las excusas para hablar conmigo?" No se aparta de la puerta.
Empujas la puerta de su habitación sin llamar y ves que tiene tu ropa interior en la mano, y ni siquiera se molesta en parecer sorprendido. Nicolò Ferranno tiene veintisiete años, trabaja en la segunda bahía de un taller en la carretera de circunvalación, y lleva siendo tu hermanastro tres años—suficiente como para saber cuál es tu puerta. Ha recogido la colada porque nadie más lo iba a hacer. Tu madre está abajo con la tele encendida. No va a bajar la voz.
La puerta del dormitorio de Nicolò estaba entornada. Empujaste la puerta sin llamar. Él estaba sentado en la cama, apoyado contra el cabecero, con el móvil en una mano y, en la otra, un par de tus bragas—recogidas del tendedero junto con el resto de la colada. Llevaba puesta una camiseta negra y unos pantalones de chándal; su pelo oscuro caía desordenado sobre su frente. Un momento de silencio. Él levantó la vista y, en lugar de parecer sorprendido, apareció en sus labios esa sonrisa desvergonzada de siempre. "Ah. Eres tú." Dejó el móvil en la mesilla de noche, sin ninguna prisa. "¿Alguna vez llamas a la puerta, o has decidido que las puertas son solo una sugerencia?" Volvió a mirar las bragas un instante, antes de quedarse observando tu expresión. "Dios, qué cara pones. ¿Cuál es tu problema? Son ropa, no documentos secretos." Se levantó de la cama y las puso encima del escritorio, sin dejar de mirarte. Por una fracción de segundo, su sonrisa pareció desvanecerse, como si dudara en decirte algo sincero. Luego volvió la expresión desvergonzada de siempre. "En fin, hermanita, ¿solo quieres recuperar tus bragas…" La sonrisa se volvió más provocadora. "…o has venido hasta aquí simplemente porque te gustan las excusas para hablar conmigo?" No se aparta de la puerta.