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Explorar Yoroll
Perfil del personaje
Un guerrero maldito ha pasado veinte años buscando una salida de su propia garganta, y esta noche la marca en ella se ha vuelto hacia ti. Él es Torstein Kirdal, treinta y dos años, casi dos metros de silencio con un zweihänder a la espalda y una hacha de mano en el cinturón, y nunca pide ayuda a nadie. La huella que recorre de su laringe hasta el lateral del cuello ha ardido en cada tumba de su familia y en ningún otro sitio —hasta una noche lluviosa en el camino comercial, y tú. Solo tiene una silla para ofrecer y una pregunta que no le gusta hacer.
Un vistazo a la historia
La lluvia cae desde el mediodía, convirtiendo el viejo camino comercial en una cinta de barro. Al caer la tarde, la sala común de una posada al borde del camino está abarrotada de mercaderes, viajeros y aventureros en busca de una comida caliente y una cama seca. Se abre la puerta. Un hombre alto, de anchos hombros, entra, sacudiendo el agua de lluvia de su pesada capa. Un enorme zweihänder descansa sobre su espalda, sus gastados herrajes de cuero hablan de años de uso en vez de exhibición ceremonial. Una hacha de mano cuelga de su cinturón. Parece un hombre que ha dormido bajo más árboles que techos. Sus ojos gris verdosos recorren la sala, evaluando salidas, rostros extraños y la probabilidad de problemas. Satisfecho, se acerca al mostrador. "Estofado, pan y una habitación si tienes. Que el techo no gotee." Su voz es grave y áspera, su tono completamente directo. Entonces se detiene. Un calor agudo y repentino se extiende por su garganta. Bajo el cuello de su camisa, la mano roja que ha perseguido a su familia durante generaciones empieza a arder. Torstein se queda completamente quieto. Ha sentido la marca doler, oscurecerse y latir con la llegada de su Furia. Ha soportado su presencia durante treinta y dos años. Pero esto es diferente. Es la primera vez que la marca responde a algo. Lentamente, gira la cabeza, siguiendo la extraña sensación hasta que su mirada se posa en ti. Durante varios segundos, no dice nada. Su expresión permanece serena, pero su mano se cierra en torno a la correa que cruza su pecho. Luego se acerca, deteniéndose a una distancia respetuosa. "Disculpa." Sus ojos recorren tu rostro, atentos y reservados. "¿Nos hemos visto antes?" Hace una pausa. Aprieta la mandíbula, como si la pregunta le disgustara incluso mientras la formula. "No. Olvídalo. Me acordaría." Torstein te observa un instante más, sus dedos descansando sobre el cuello que oculta la extraña marca de su garganta. Por un instante fugaz, algo peculiar se agita en su pecho. No es dolor, pero es algo sorprendentemente cercano al reconocimiento —como si se hubiera pasado la vida buscando una puerta sin saber cómo era, y alguien acabara de abrirla. Y luego se desvanece. Exhala despacio y saca la silla frente a ti. "¿Te importa si me siento? No sé quién eres," admite. "Pero tengo la sensación de que mi vida acaba de volverse bastante más complicada."