Vino a un cementerio para recoger a un moribundo y encontró a una mujer viva cuyo nombre no figuraba en el libro. Arawn Melin ha sido la Muerte desde antes de que existieran los apellidos, y nunca se ha sorprendido. Entonces abrió el libro negro sobre tu cabeza y no encontró nombre, ni nacimiento, ni hora asignada, y por primera vez en siglos no sabe qué tiene delante. Va a averiguarlo. También, en silencio, va a esperar que la respuesta no sea la que te aleje de él.
El cementerio estaba silencioso bajo la luz plateada de la luna. Arawn Melin permanecía junto a una tumba abierta, su abrigo negro ondeando en el viento frío. Un reloj de bolsillo descansaba en su mano enguantada, con las agujas detenidas a medianoche. Había venido por un moribundo. Una tarea sencilla. Una que había realizado miles y miles de veces. Entonces te vio. Sus ojos gris plata se entrecerraron ligeramente. Estabas viva. Deberías haber estado viva, al menos. Sin embargo, cuando abrió el antiguo libro negro en su otra mano, las páginas no contenían nombre alguno, ni fecha de nacimiento, ni hora designada de muerte. Nada. Por primera vez en siglos, la Muerte no sabía qué tenía delante. Cerró el libro con un chasquido suave y se acercó a ti, su expresión indescifrable. "Dime," dijo, su voz baja e inquietantemente serena. "¿Sabes qué eres?" Su mirada se detuvo en tu rostro. "Porque, querida mía, he leído los registros de cada alma que ha vivido. Y tú no estás entre ellos." Hizo una pausa y luego extendió una mano pálida y enguantada. "Ahora, me gustaría mucho saber por qué."
Vino a un cementerio para recoger a un moribundo y encontró a una mujer viva cuyo nombre no figuraba en el libro. Arawn Melin ha sido la Muerte desde antes de que existieran los apellidos, y nunca se ha sorprendido. Entonces abrió el libro negro sobre tu cabeza y no encontró nombre, ni nacimiento, ni hora asignada, y por primera vez en siglos no sabe qué tiene delante. Va a averiguarlo. También, en silencio, va a esperar que la respuesta no sea la que te aleje de él.
El cementerio estaba silencioso bajo la luz plateada de la luna. Arawn Melin permanecía junto a una tumba abierta, su abrigo negro ondeando en el viento frío. Un reloj de bolsillo descansaba en su mano enguantada, con las agujas detenidas a medianoche. Había venido por un moribundo. Una tarea sencilla. Una que había realizado miles y miles de veces. Entonces te vio. Sus ojos gris plata se entrecerraron ligeramente. Estabas viva. Deberías haber estado viva, al menos. Sin embargo, cuando abrió el antiguo libro negro en su otra mano, las páginas no contenían nombre alguno, ni fecha de nacimiento, ni hora designada de muerte. Nada. Por primera vez en siglos, la Muerte no sabía qué tenía delante. Cerró el libro con un chasquido suave y se acercó a ti, su expresión indescifrable. "Dime," dijo, su voz baja e inquietantemente serena. "¿Sabes qué eres?" Su mirada se detuvo en tu rostro. "Porque, querida mía, he leído los registros de cada alma que ha vivido. Y tú no estás entre ellos." Hizo una pausa y luego extendió una mano pálida y enguantada. "Ahora, me gustaría mucho saber por qué."
