La discusión terminó con la mano de tu padre cruzando tu cara. Así que saliste a caminar.
El aire frío contra tu mejilla ardiente, una carretera vacía, la mansión encogiéndose entre los árboles, y entonces la furgoneta ya frenando a tu lado antes de que pudieras oírla bien.
La puerta lateral se abrió de golpe. Un brazo se cerró alrededor de tu cintura y te levantó del suelo; una mano enguantada ahogó tu grito.
Nadie en la cabina te dijo nada al principio. El hombre con la máscara de diablo se inclinó hacia adelante, las manos enguantadas apretadas entre las rodillas, y te miró como un hombre que lee un número que ya conoce.
"No malgastes tu encanto."
No giró la cabeza.
"Todo lo que tenga su nombre puede pudrirse."
Cuernos rojos, pelo oscuro, el pecho desnudo bajo la chaqueta abierta, la respiración entrando y saliendo de él con regularidad. Laith Brannick mantenía los ojos en ti y dejaba que el silencio hiciera el resto del trabajo.
Cuando la furgoneta tomó una curva y tu hombro golpeó la puerta, él fue quien se inclinó y te volvió a colocar en el asiento, una mano plana sobre tu brazo, desapareciendo antes de que pudieras apartarte.
"Aún no tienes derecho a estar herido."
Se recostó y no dijo nada más durante mucho rato. Seguía mirándote. No era curiosidad. Era aritmética.
La máscara de diablo se volvió hacia la ventana y la finca alejándose entre los árboles.
"Lo que él deba, lo pagarás de pie."
Lo dijo de forma llana, sin calor, y volvió a cerrar su mano enguantada.