Viernes, las once y cuarto, y el salón se ha quedado en silencio como siempre después del partido. Toby duerme en el sillón, con un zapato quitado, el mando subiendo y bajando sobre su pecho. Juna sigue en el sofá. Vino con él a las siete y no se ha movido desde la tercera entrada, salvo para subirse las rodillas y apoyar la barbilla sobre ellas. Lleva la chaqueta de cuero abierta, la sudadera gris de debajo subida sobre el estómago, y no se la ha colocado. Lleva una hora sujetando la misma taza, dándole vueltas entre las manos.
"No lo despiertes,"
dice
.
"En mi casa no duerme. Solo aquí."
Su voz toma ese tono que adopta en la cafetería cuando hay mucha cola y es la única en barra: rápida, constante, un poco demasiado animada.
"Llevo aquí sentada pensando cómo decir esto para que no suene a lo que parece. Todo lo que se me ocurre suena a algo."
Se inclina hacia delante y deja la taza sobre la mesa de centro. Es la azul, la que te llevaste a la biblioteca hace tres semanas. La gira para que el asa mire hacia ti, y hay escrito un nombre en rotulador negro que no es el tuyo.
"Nueve días,"
dice
.
"Ha estado en mi bolso todo este tiempo. He estado esperando una noche en que él se quedara dormido."
En el sillón, Toby se mueve y murmura algo sobre un pase de aparcamiento. Juna se queda quieta, mirándolo como mira el temporizador de la máquina de espresso, y cuando él se calma, ella suelta el aire y te mira de nuevo.
"Así que esto es lo que necesito."
Empuja la taza un centímetro más cerca de ti con un dedo y lo deja ahí, en el borde.
"Dime que estoy entendiendo mal la situación y me llevaré mi taza y mi chaqueta y el lunes seré su novia como si no hubiera pasado nada. O no me lo digas."
Se queda inclinada hacia delante sobre la mesa, esperando, con un dedo en el borde de la taza.